
Иллюстрация Олеси Сидоренко
Набережная канала Грибоедова. Летнее кафе. Заходящее солнце блестит в окнах дома напротив и золотом саксофоне уличного музыканта. Тёплый ветерок уносит с моего стола бумажную салфетку. Где-то за спиной слышу итальянскую речь. Тут полно иностранных туристов. Наверное, обсуждают какую-нибудь ерунду, а до чего красиво звучит на итальянском. Хочется оглянуться и посмотреть на них, но неудобно.
Справа от меня свободный столик. На нём почти ручные голуби доедают оставленный кем-то круассан. Какие они смешные. Так торопятся. Их никто не прогоняет, и птицы бесцеремонно толкаются вокруг своей добычи.
Слева за столиком молодая женщина калмычка с мальчиком лет пяти. Хорошо одеты, видимо, туристы. К ним приблизилась пожилая супружеская пара. Судя по внешности из Японии или Кореи. Что-то спрашивают на английском, наверное, приняли за своих. Женщина смеётся. Отвечает по русский, что она из Элисты, а мальчик с любопытством заглядывает в огромную зелёную линзу фотокамеры японского туриста. Тот тоже смеётся. Понял, что ошибся. Его супруга, улыбаясь, машет мальчишке на прощанье маленьким сувенирным триколором на деревянной палочке. Какой замечательный день.
Сегодня я никуда не спешу и поэтому вижу то, чего в обычной суете не замечал. Вот жених в новеньком костюме и невеста в свадебном платье. Она надела кроссовки, а туфли на высоком каблуке несёт в руках. Идут, обнявшись, наверное, сбежали из ресторана, устав от назойливого тамады. Их лица сияют от счастья, им явно мало того переполоха, который вызван их исчезновением. По лукавым глазам вижу – задумали что-то ещё. Молодцы. Как здорово, что я живу именно в Питере. Я не променяю его ни на один из городов мира.
Пускай здесь нечасто выходит солнце. Но, это лучший город на земле. У него особенная красота. Местами суровая и даже тяжёлая. С запахом сырого камня в старых дворах колодцах. Иногда парадная и торжественная. Порой печальная, немного депрессивная. С лёгким шармом утраченного столичного блеска. А главное, с жутко щемящим чувством Родины. Ведь именно здесь моя бабушка, пережившая блокаду, покупала мне леденцы. На этих улицах прошли счастливые белые ночи моей юности. Тут рядом, на Соляном переулке теперь учится моя дочь, а на Бородинской сын.
Живёт потихоньку родной город. Бомж похмеляется у пяти углов. Фальшивый Пётр Первый скучает у Медного всадника. У Гостиного двора опять митинг. В Эрмитаж очередь. Молодёжь ползёт по крышам в поисках шокирующих селфи. И завтра по прогнозу, дождь. А сегодня я допиваю апельсиновый сок в кафе на Грибоедова и слушаю уличного саксофониста. Я счастлив, просто потому что живу. И вдвойне счастлив, что родился именно здесь.