Жребий

За сорок лет - мне право возродиться,
Дышать допьяну осенью хмельной,
Лететь домой, как раненая птица.
Ну рассмешили! Надо же – домой!

Который дом? Дорожные мотели?
Дом – там, где ждут (хотя бы иногда).
Дом – там, где сэндвич, чистые постели,
А остальное – просто ерунда.

Опять за руль... Запятнанные фото,
Клубит туман, мелькает полоса...
И снова брат стоит у эшафота,
Слышны друзей ушедших голоса.

Мотора рёв нежнее колыбели,
Глаза слезит предутренняя мгла.
Да я не сплю! Ну что Вы в самом деле,
И не язвлю (чуток и не со зла !).

Дрожит рука, затылок взялся дыбом,
Я не могу! Не дамся! До конца!
Да отвяжитесь... Снова снится дыба,
Протяжный стон, глаза на пол лица.

И мой эскорт... Замученные души...
Мне виски пить – что нюхать аспирин...
Себя простить? Лапшу себе на уши...
Простите - в сад... Всё выдержу один...

Я не смеюсь, я просто усмехаюсь,
Сей монолог – он просто ни к чему.
Я грешен был. Грешу – и не раскаюсь,
И не отдам свой жребий никому!