
Как много путей у всесильной судьбы...
Судьба! Кто мы ей? Персонажи? Рабы?
Блуждаем, пока наша кровь не остынет,
в душе нашей чувство - идём по пустыни,
где тишь да покой, только лишь ветерок
поёт, поднимая колючий песок.
Идём мы как будто по краю земли,
держа равновесье, мечтая вдали
оазис вдруг встретить на почве бесплодной,
чтоб в нём наслаждаться, от грусти свободны,
не думая, кто ж мы по меркам судьбы -
для опыта кролики или рабы?