Тетрадка. Ручка. Стол. Будильник...


Тетрадка. Ручка. Стол. Будильник...
* * *

Тетрадка. Ручка. Стол. Будильник.
Настольной лампы свет родильный.
Глухой стук пульса под ушами.
Слова в строку впаяв насильно,
прислушаюсь: мой мир тишайший.

Прислушаюсь, сквозь стену взглядом
пройду. Пусть расплывётся старых
обоев несколько пространный
рисунок. И пусть где-то рядом
грохочут ходиков удары.

Грохочут ходики – диктовка
размера, темпа, рифмы, шага.
Глядишь, и две строфы готово.
Допустим всё не так уж ловко:
глагол не жжёт, как шрам от шпаги.

Глагол не жжёт, и мысль не греет.
Комар проснулся, ищет пищу,
гудит в ушах до одурения.
Служу ему объектом дичи,
но в рай мне вход проблематичен.

Но в рай закрыта мне дорога:
и глуп, и грешен, и не верю
в ход жизни за чертой порога,
в что-либо за песочной дверью.
Вне этих строк – сует морока.

Осень 1996 года.






Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 3
© 11.11.2019 Виктор Левашов
Свидетельство о публикации: izba-2019-2669529

Метки: творчество, вечер,
Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика городская













1