Критик


Критик
 

Мой критик бьется лбом о "клаву"
И монитор его в слюне -
Ему обидно за державу
В которой столько бездарЕй.

Старается он третьи сутки
И все исправить убеждает.
А я писал тот стих минуту...
А стих испуганно вздыхает:

Вдруг я, погнавшись за признанием,
Уродство сам увижу в нем.
Он - боль. Рожденный подсознанием
Кошмар ночной, забытый днем.

Какими создан он умами?
Нет, не моим - я крепко спал.
С ночных небес слетел как камень,
Упал на грудь и задышал.

Вошел без спроса. Жегся больно,
Душил, обвившись как змея.
Был я Его пера рукою -
Не сочинитель, не судья...

Вот в этой строчке ритм выбит.
Тут лишний слог и стиль хромает.
Я не пишу стихов, пойми ты.
Я им рождаться не мешаю.





Рейтинг работы: 14
Количество рецензий: 2
Количество сообщений: 1
Количество просмотров: 34
© 10.11.2019 Волчара Серый
Свидетельство о публикации: izba-2019-2669441

Рубрика произведения: Поэзия -> Мир души


Оксана Пономарева       17.11.2019   14:20:16
Отзыв:   положительный
Отлично!!!!!!
Жаль не указано, кто декламирует это произведение. Правильно передан характер этого стихотворения!!!
Отдельное спасибо!
Волчара Серый       20.11.2019   21:48:27

Спасибо, Оксана!
Декламирует Татьяна Агаркова
Марьюшка       11.11.2019   04:45:59
Отзыв:   положительный
Очень знакомые ощущения относительно рождения стихов !!!
Хорошо выразился, Поэт !!!
От души желаю творческой удачи !!!
С тёплышками, Марьюшка.













1