А она - кулёк к животу, в сорок первом...


Поезд этот стучит и стучит,
как по нервам,
по разбитым осколкам ночи,
в сорок первом.

Переполненное купе,
всяк - на всяком,
и не ясен, ни мне, ни тебе
сорок пятый.

А она жмёт кулёк к животу,
что в кульке том?
Но кульку уже невмоготу
под жакетом…

Вдалеке – что-нибудь, что-нибудь...
Здесь – своё.
Достаёт баба белую грудь:
На, дитё!

У дитя-то ни имени нет,
ни бумажек.
Только титьки белеющий свет
до мурашек.

... Замирает купе, с мужика -
шапка в руку,
На мадонну глядит и сынка.
И ни звука…





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 17
© 06.11.2019 Людмила Кручинина
Свидетельство о публикации: izba-2019-2666134

Рубрика произведения: Поэзия -> Стихи о войне













1