Демон




Ты демон, который всё ещё помнит себя человеком,
любившим впитывать солнце
всей кожей,
когда за окном брезжило утро, брызгая золотом
на улицы,
разливаясь щедро по тополиным кронам,
по окнам,
по лужам в парке и по машинам...

и ещё по глазам, что ждали света
всю долгую-долгую ночь
в начале лета, словно предчувствуя
или предвкушая крадущееся в сумраке
нечто...

нечто иное...
и нечто такое...

Ты демон. Ты встаёшь с постели
что-то в начале девятого часа,
смотришь хмуро на плотные шторы,
с трудом поднимаешься, нащупываешь тапочки
и медленно идёшь в сторону ванной. Тщательно чистишь зубы,
умываешься, не глядя на
отражение в зеркале,
вытираешь лицо, идёшь на кухню и принимаешься
заваривать
чай, самый свой нелюбимый – зелёный, в пачке измятой,
без ароматических добавок. Готовишь один
бутерброд с диетическим сыром, пахнущим влажной
серой пылью,
включаешь маленький телевизор, всегда убрав звук
на минимум,
и смотришь на свой телефон. Берешь его,
скривив губы в ухмылке, но передумываешь,
садишься и

смотришь на стену,
на стену,

на стену,

как будто на ней должны быть ответы

ответы,
ответы,
ответы,

ответы, которые знаешь и так,
по списку,
от самого первого до последнего,
да – нет, нет – да,
никто,
никому,
ничего,
никогда.

Ты демон, который изредка,

совсем изредка...

скажем так, иногда
заглядывает в мои тексты,
чтобы снова искривить лицо в непонятной
ухмылке,
подвинуть к себе чашку с зелёным чаем,
откусить от безвкусного серого бутерброда
и тщательно пережевать.

Что на самом деле ты пережёвываешь?
Или кого?
Шепчешь на очередной мой опус – «на х*й»,
и забываешь до следующего раза.

Потом ты окунаешься в свои заботы
с застывшим лицом, с застывшей
полуулыбкой,
что-то там пишешь, кому-то там отвечаешь,
опять же, с ухмылкой себе представляя,
как на том конце удивились бы,
узнай, что ты демон... А, впрочем, без разницы.
Кому есть дело до неосязаемого «no name»,
что пишет и заполняет бланки для получения
кредита в банке, для списания долга, банкротства
и прочей ереси – каждый зарабатывает по мере
собственного демона. Или сути, или отсутствия,
или полного понимания
общей конструкции
этого мира, что гудит за плотными шторами,
без допуска света в своё
нутряное
пространство, заполненного вовсе не тьмой,
а просто пустого
без кванта света,

тем более, что давно уж закончилось лето,

сколько-то лет или веков назад.
А теперь ты демон. И с тобой

твой ад.

По причинам не подлежащим разглашению,
я тоже умираю,
просто
и каждый день. Ну, то есть, конечно, мы все умираем,
едва родившись,
просто... Я чуть изощрённее,
чтобы всё прочувствовать. И отсутствие света,
и то, что ты демон,
и то, как жуёшь свой бутерброд серый,
а потом поднимаешься и уходишь в кабинет,
где на компьютере бланки, бланки, бланки...

аусвайсы на небо там не завалялись?

Я знаю твоё утро, демон, (поверишь ли?),
а вот вечера от глаз моих скрыты. Что ты делаешь?
Ходишь куда-то? На чёрную мессу, например,
в честь себя? Или

просто смотришь телик? Ютубчик, видосики
про милых котиков?

Я устал, если честно, от этих видений,
схожу с ума,
как по ступеням,

а может уже окончательно сбрендил...

Я слишком долго по серым пустыням

бреду.

Где ты бываешь ночами, безликий демон?

В аду?

.





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 9
© 05.11.2019 Сони Ро Сорино
Свидетельство о публикации: izba-2019-2665692

Рубрика произведения: Поэзия -> Стихи в прозе



Добавить отзыв:


Представьтесь: (*)  
Введите число: (*)  













1