А.Посохов "СВЕТИ, ПОЭТ!" (книжица)



Александр Посохов





СВЕТИ, ПОЭТ!



О ПОЭТАХ


Как-то я спросил у Бога:
– Почему их так немного?
– Потому, – ответил Бог. –
Что Поэт для дела плох.

Вариант 2
(нескромный)
Как-то я спросил у Бога:
– Почему нас так немного?
– Потому, – сказал Всевышний. –
Что Поэт для дела – лишний.

Вариант 3
(парадоксальный)

Как-то я спросил у Бога:
– Почему Поэтов много?
– Потому, – сказал Всевышний. –
Что стихи из моды вышли.

* * *


К ПОЭТАМ
Всё изменилось, между прочим.
И мы другими стали очень:
Хватает почему-то мочи
Читать лишь то, что покороче.

* * *

Молчи, поэт! Одна лишь мука –
Внимать пустым твоим речам.
Молчи! Ты не достоин звука,
Коль правды вес не по плечам.

* * *

Стихи твои – как мысли
На старом коромысле.
Всё высохло, обвисло,
И не осталось смысла.

* * *

Парень с девкой целуются
На берегу за кустом.
Много чего рифмуется,
Мало поэзии в том.

* * *

Мы не рабы, мы и не рыбы.
Средь нас есть лбы, почти что глыбы.
Есть среди нас и рты, как бездны.
Любезней с нами будь, любезный!

* * *

Корявей звук, сильней удар,
Мощней снаряд, крупней калибр.
К чему талант, не нужен дар.
Да здравствует верлибр!

* * *
ОТ ПОЭТОВ


Всё думаю, но не могу понять,
Свободный я поэт, иль узник?
И что мне на Парнас с собою взять,
Кляп персональный иль подгузник?

* * *

Пора признаться, наконец,
Что тот же самый наш Творец
Склоняет нас, пока мы живы,
Душить прекрасные порывы.

* * *

Люди, я вас интереснее!
К вам, добротою обуянный,
Всем поделиться могу я.
Не поделиться бы… плесенью.

* * *

Мой дух, высокий и нетленный,
Всемирным злом не убиенный,
Придёт и нам с тобой пора
Кричать победное «Ура!»

* * *

Одно лишь ремесло
Моё – писать шедевры.
Простите, занесло –
Порасшатались нервы.

* * *

Пора с позором то признать,
Что ни поэт я, ни философ.
Не удалось мне избежать
Брызг зарифмованных поносов.

* * *

Как лампочка для мотылька во тьме
Поэзия ума является обманной.
Строфа и рифма не рождаются в уме,
Они рождаются во сне и в ванной.

* * *
Тяну, тяну свои я вирши
К высоким образцам вершин.
А Пушкин всё равно повыше:
Конечно, он же сукин сын!

* * *

И сам как тень,
И жизнь плоха.
В тот хмурый день,
Что без стиха.

* * *



ДА ЗДРАВСТВУЕТ ПОЭТ!Ну, Гафт даёт!
Больной,
Худой,
На вид почти отживший.
А как напорист и силён,
Когда свой стих читает он.
И душу рвёт.
Как крик,
Как свист,
Как яркий свет.
Такой мужик,
Поэт,
Артист
Нас всех переживёт.
И никогда не станет бывшим.

* * *

P.S.

Трудно срифмовать на «афт»,
Даже пораздумав.
То ли остроумен Гафт,
То ли Остроумов?

* * *



(басня)


Себя давно
Свободной птицей представляя,
В окно
Смотрел поэт,
Ворон считая.
Уж много лет
Он не имел другой работы.
Боты
Сушились тут же на окне.
И говорят они вдруг тихо, сухо:
«Не птица ты, поэт, а муха.
Летаешь с нею наравне,
От койки и окна – к буфету,
А от буфета – к туалету».

* * *
(басня)


Художника обидеть может каждый.
Но не поэта –
Стихи его страшнее лома,
Нет против них приёма!
_______

Однажды,
Летом,
У окна
Меж лестничных площадок
Многоквартирного жилого дома
Один мужик сказал
Другому:
– Курилка тут запрещена,
Не надо нарушать порядок.
Иди на улицу, сосед.
А тот в ответ:
– Иди ты на…
Но не пошёл туда поэт,
А кисть да краску взял
И на двери курильщика намалевал:
«Он бросил в подъезде окурок
И сплюнул во след по-блатному.
Поскольку с рожденья придурок,
Схвативший не ту хромосому».

* * *



ЗА ЧАЕМ С СУШКАМИ
Вместо дела и работы
Кто-то травит анекдоты.
Я ж за чаем с сушками
Всех травлю частушками.

* * *

Может, я и стихоплёт,
Никому не нужный.
Но частушка так и прёт
Вырваться наружу.

* * *

Сочинил какой-то бард
Песню про «Бутырку».
А я лиру сдал в ломбард
И купил бутылку.

* * *

Вчера, отправив Лиру в ссылку,
Я выпил целую бутылку.
И позабылось как-то вмиг
Всё то, чего я не достиг.

* * *

Кто-то хвалит, кто-то нет
Мои почеркушки.
Сколько жить частушке лет,
Знают лишь кукушки.

* * *





Не тот, кто всем смертям назло
Идёт на амбразуру,
Герой. Их много полегло
Случайно, спьяну, сдуру.

Куда труднее долго жить,
Все муки и напасти
Терпя. И не хотеть добыть
Ни золота, ни власти.

И не сгорать, как факел, нет.
Пугает тьму святая
Свеча. Она в тебе, поэт.
Свети, мой друг, не тая!

* * *

P.S.

Погас я опять –
Ни словечка.
Где б молнию взять,
А не свечку!

* * *








Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 6
© 12.10.2019 Александр ПОСОХОВ
Свидетельство о публикации: izba-2019-2648502

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика городская













1