Мужицка сила


Ездили нынче в Пойму…
Осень, надь.
Последние погожие деньки.
Вот и поехали — не на рыбалку, так по грибы, а на крайняк тупо жарим шашлыки…
А погода совсем не задалась. Ладно, что осень сухая — грибов совсем не жди. Так ведь ещё и ветер — в харю. Холодный, порывистый и с какой-то водяной брызжастостью. Срань эта к стеклам прилипает — ты её дворниками смахиваешь, а она размазывается, как те испражнения тли, которую ни одна зараза не берёт.
Ладно…
Приезжаем-таки на Связные, на заветный язык. Там протока меж двух озёр. Озера раскатные — широкие, но мелкие. По ним цапли всё лето вкруг ходят друг к другу в гости — прочапает от одного берега к другому, смахнёт соплю с клювика:
— Ну? И как у вас дела?
— Да вот так вот как-то…
— Да и у нас всё так же… — и почапает, роднуля, к себе в обратки.
И только черепахи провожают их слезливыми взглядами…
Зато в протоке — во-от такие вот караси в конце августа ловились. И даже были намёки на линей и прочих язей.
Ага.
Добрались-таки, ага…
А там буквально надысь кто-то продёрнул её бредешком: по всем выбродам во-о-от такие вот перловицы лежат кучками. Что ни ракуха — то ладошка Ильи Муромца. И кучами. И даже не все ещё раскрылись — то есть вытащили их буквально вчера.
Ну и какая там может быть рыба?
Отправились искать новые места.
Блукали, блукали… Смалька грыбов меж тем набрали…
Ага.
В конце концов таки выбрались на знакомые места: теперь уже знаем, как выбраться, пора и червя в воду помакать…
Как в ванну…
А день всё ж распогодился: и солнышко выбралось, и ветер приулёгся, и теплынь расплылась… Стало быть подкрался крайняк — жарим шашлыки.
И стали вспоминать, сколько красоты мы нынче видели: и дубы, что как князи, и фазанов, и тополёвую рядовку, и как тополиный лист бежит по воде на раздутых парусах, и гнездо синицы-ремеза…
И уже едем обратно…
А Танька — она у нас городская, ну то есть совсем… — вдруг и спрашивает:
— Никак не пойму! Во всех нормальных местах — вот, к примеру, у нас на дачах… —колея уходит в глубину, а между ними — бугорок. А тут всё наоборот: колея идёт бугорком, а между ними — борозда глубокая… Почему это так?
— Душа моя, — отвечаю. — Ну ты же видела всю эту красоту?
— Угу…
— Тебе хочется домой?
— Не-а…
— Ну так вот… Эт тебе не дачи — тут люди не отдыхают, а живут. Это ещё мой отец объяснял мне, а ему — мой дед, а тому — его отец… Это просто жена вернулась домой — а мужа-то и нет… Ну побежала она в соседнюю деревню. Сдёрнула пьяного мужа с любовницы и тащит домой… Пятками упирается, землю буграми накидывает, а он всё чем-то цепляется — единственным, что у него ещё осталось живым... Так что секса у нас нет — сплошняк одна любовь.





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 5
© 05.10.2019 Patriot Хренов
Свидетельство о публикации: izba-2019-2644397

Рубрика произведения: Проза -> Быль













1