Прости


 

И травы поредели.
И тает суета.
Последняя неделя
Успенского поста.

И ты меня прости
за то, что не сказал,
за то, что не связал,
за то, что не в сети.

За то, что я в пути
и что живу вразнос,
за счастье, что в горсти
тебе я не донёс.

А август по жнивью
уходит – не спасти,
у лета на краю
прости меня, прости.





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 23
© 02.10.2019 Петр Морозов 3
Свидетельство о публикации: izba-2019-2642436

Рубрика произведения: Поэзия -> Авторская песня













1