Хлопает форточка. Там, в темноте...


* * *
Хлопает форточка. Там, в темноте,
дождь шелестит от избытка печали.
Жарко поленья в печи затрещали,
заговорила вода в котелке.

А мужики без бухла заскучали.
— Пива? — Водяры! — ответили те.

Нет, не герой, но, скорее, урод.
Как полюбить человека за то, что
он догадается: в жизни всё просто
и на холодной постели умрёт?

Только и счастья, что всё же звезда
отсвет неясный роняет на скулы.
Скоро зима распакует баулы
пуха, и главное будет тогда —

честные эти, прямые слова,
жар и струение трудное крови.
То-то пурга занесёт нас до кровли,
стужа, тайга и в огне голова.

Станет над миром носиться речной
ветер безличного поминовенья.
Может, припомнится кружка, поленья,
с дыркой носок на задвижке печной,
пепел последнего стихотворенья?..





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 6
© 18.09.2019 Грин Сандерс
Свидетельство о публикации: izba-2019-2633644

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика философская













1