Вальс танцующих огней


                    * * *
Бывает так: с мечтой наедине,
Забыв про тяжкий груз своих сомнений,
увидишь с лунным отсветом в окне
Всю красоту медлительных мгновений.

Услышишь запоздалый дальний гром,
Забьётся сердце детскою отвагой,
Подумаешь о чём-то дорогом,
И взгляд вдруг затуманится под влагой.

И вот тогда, смахнув слезу тайком,
В гармонию, то веря, то не веря,
С полуночным прохладным ветерком
Поэзия в твои вольётся двери.

                      * * *
Движение струны, подобно вздоху ветра,
Журчанию ручья, мерцанию свечи,
И свежести росы, и многоцветью лета,
И шороху лесов, и тишине в ночи.

Звучание струны приводит вдруг в движение,
И отголоски грёз, и тонкий мир души,
Когда вершиной чувств, становится мгновение,
То в яркости огней, то в горестях глуши.

Весь мир преобразят тоскующие звуки,
Лишь отгорит закат, утихнет плеск волны,
Когда возьмут смычок талантливые руки,
Заполнив всё вокруг звучанием струны.

               * * *
Ты не перечь своим словам.
Тебе теперь всё ясно.
Дели мечты напополам,
Не мудрствуя напрасно.

Пролей, как время сквозь песок,
Как влагу меж ладоней,
Осенней синевы глоток
И стань ещё спокойней.

Там, за углом, наискосок,
Унылый ветер стонет.
Любви завядший лепесток
Твоей души не тронет.

Мотивы Брамса всё слышней
Среди ноябрьской стужи.
Но вальс танцующих огней
Теперь нас не закружит.

И, всё же, надо дальше жить,
Хоть вся земля остыла,
Но не позволит вальс забыть
Того, что с нами было.


Деревенские страдания
Подвела погода Сокола,
Лишь вчера была капель,
Но завыла, вдруг, заохала
Предвесенняя метель.

Окна вновь в узорных льдинках,
А с утра была весна,
Он пришёл к ней в полуботинках,
Засиделся допоздна.

Не дойти до дому молодцу,
Да и девице как быть?
Догадался ведь по голосу,
Ей так хочется любить.


«Ты бы шёл, Ванюша до дому»,
Свой девичий прячет стыд,
А сама с надеждой в сторону
На ботиночки глядит.

Взоры милых не печалятся,
На душе у них апрель!
До утра у ней останется,
Раз за окнами метель.

            * * *
Прошлое – не случайность,
Листьев осенних медь.
И, всё ж -  принимая реальность,
О прошлом не стоит жалеть.

Прошедшего не исправить,
Это прошедший «бой».
Но память, упрямая память,
Снова ведёт за собой.

Снова зовёт в дорогу,
Ведёт по своей тропе,
В сердце вселяет тревогу
Наперекор судьбе.

Ах, эта злая память,
Она не всегда права.
Там, где белела замять,
Снова растёт трава.

За памятью нам не угнаться,
У памяти свой маршрут.
Не стоит туда возвращаться,
Где вас уже явно не ждут.

    Добрый совет
Молва – бурлящая река,
Несущая потоки вздора.
Молва – укоры свысока,
Смесь пересудов и укора.

Нет выше цели у молвы,
Чем обличить или унизить,
Чтоб не поднять нам головы,
Но и лжеца при том возвысить.

Но в этом всём есть важный штрих.
И этот штрих предельно точен:
Кто обличать привык других,
Тот сам бесчестен и порочен.

Кто строит козни за спиной,
Тот сам всегда душою беден.
Так постарайся, милый мой,
Быть выше домыслов и сплетен.





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 12
© 06.09.2019 Владимир Карабанов
Свидетельство о публикации: izba-2019-2626052

Рубрика произведения: Поэзия -> Мир души










1