Письмо в шестидесятые


Представляю еврейского мальчика,
С томным взглядом и странной улыбкой,
Ленинград , арт-деко замаячил
На картинах тех лет (по ошибке?),

В этом жанре рисунок очерчен, но
Под дождем среди линий и строк,
Я не слышу, что шепчет ему вино,
Ветер с моря и призрак дорог.

Есть загадка в годах, наваждение,
Время хиппи, и мини, и джаза,
Нетерпенье, исканье, сомненье ли,
И очей васильковых зараза,

Как завидую я тем, кто жил тогда,
Когда воздух был сыр и непрочен,
Когда строк торопливая  чехарда
Означала, что дух непорочен.

Когда гений Хрущева в бульдозерах
Измерялся, и в ссылках поэтов.
Когда жили поэты в иных мирах,
Чем партийным быть – лучше запретным.

Я родиться хотел бы тогда, и быть
Вместе с ними на кухнях закрытых,
В Самиздате печататься, странным слыть,
Не запойным, но жизнью битым.

Чтоб не с сайтов их слушать, а из окон,
Голос Галича или Высоцкого,
И чтоб в ночь уплывал старый мой балкон
Как корабль с душою флотской.

Но ушло это время, меня не пустив
На крыльцо Политеха горячее,
И пишу я, до времени осиротев,
Блудный сын поколенья незрячего…





Рейтинг работы: 18
Количество рецензий: 3
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 46
© 18.08.2019 Вячеслав Миронов
Свидетельство о публикации: izba-2019-2613896

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика философская










1