Мне, метров пятьдесят, ещё - до дзота


Мне, метров пятьдесят, ещё - до дзота
ползти, не поднимая головы.
Приказ получен. Лёжа, ждёт пехота
под пулями разящими, увы.
И никому не протянуть здесь руку,
не подсказать: "Бери левей, пацан!"
... А он, строчит всё... Ну, какая ж - сука!
... При мне гранаты, старенький наган.

Здесь - я, и он - в одной смертельной связке.
До амбразуры метров сорок пять.
... Ох!
... Зацепил. Шальным, пока - по каске.
В разгаре день, здесь - не перележать.
И я - ползу. Ведь, позади, где стоны -
таится взвод, подобием пружин -
рядами заскорузлых, напряжённых
и ждущих взрыва, чтоб взметнуться спин.

Ещё немного, метров тридцать может!
Он, всё же, ранил, и в крови сапог.
Небось, потеет - от испуга рожа,
раз не убил?!. Жалеет, что не смог!
... Удар в плечо. Рука немеет, сразу.
Сумею ли, швырнув свой груз, другой -
попасть, туда?..
А больно, как!.. Зараза!
Ведь, невозможно, шевельнуть ногой...

Совсем чуток, осталось - метров десять.
...Доброшу, вряд ли, и - не доползти.
В упор стреляю, трезво шансы взвесив.
Потерю крови нечем возместить.
... Но пули - зря, ушли в проём, куда-то.
Глаза закрылись. Не осталось сил.
... Всё. Я - убит... Простите мне, ребята,
что не дополз. Не бросил. Не дожил...

2019





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 5
© 04.08.2019 Владимир Литвишко
Свидетельство о публикации: izba-2019-2606157

Рубрика произведения: Поэзия -> Стихи о войне










1