Мысли


Послушай, трубадур, брось свою лиру, разломай ее в щепы. Ты поешь о любви каждый вечер под одним и тем же балконом? Черт подери, да ты смешон! Брось это занятие! Всё это глупости, ты только зря шугаешь котов на крышах! Любовь? Да ты понятия не имеешь о том, что такое любовь. В твоих паскудных сахарно-приторных песенках нет о ней и слова...
...Ты целуешь ее при каждой встрече. Но ты не думаешь о том, что когда дует сильный ветер, у нее могут слезиться глаза. Осушаешь ли ты тогда поцелуем ее веки, чтобы они не краснели? Нет?..
...А когда ты ее обнимаешь, замечаешь ли ты еще что-нибудь, кроме ее объятий? Замечаешь ли ты игру света в ее волосах, ощущаешь ли невыразимое счастье только оттого, что ее лицо покоится у тебя на груди? Нет?..
...А когда ей нездоровится, чувствуешь ли ты, что тоже болен? Прижимаешься ли щекой к ее пылающей от жара щеке, даже не думая об опасности заразиться? Целуешь ли тогда ее, растрепанную от неспокойного сна, разбитую, несчастную? Нет?
Тогда пойди-ка домой, растопи очаг и брось в него свою лиру, ибо ты ни черта не смыслишь в любви...





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 14
© 20.07.2019 Граф Рошфор
Свидетельство о публикации: izba-2019-2597027

Рубрика произведения: Проза -> Эссе













1