В чужом застолье


В чужом застолье
В ЧУЖОМ ЗАСТОЛЬЕ

Жадно пьёт он дешёвое зелье,
И беседа его весела,
Но минута — и снова похмелье,
И он мрачно сидит у стола.
И, слезу уронив на рубашку,
Говорит, заикаясь спьяна,
Что живёт он — душа нараспашку,
А душа — никому не нужна.
Что поэтому, может, и спился
И пришёл на случайный порог.
Если к худшему мир изменился,
Как же добрым остаться он мог?
Ведь поэзия — высшая проба,
Это совесть эпохи и страх...

И какая-то дикая злоба
Вдруг блеснёт в помутневших глазах.
И стакан, тёмным зельем налитый,
Он поспешно к губам поднесёт
И, как будто опилом набитый,
Головою на стол упадёт.
И смотрю я, сомненьями мучась,
Как он спит, отрешённо дыша...
Вот ещё одна горькая участь,
Потерявшая веру душа...





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 6
© 05.07.2019 Борис Ефремов
Свидетельство о публикации: izba-2019-2588000

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика философская










1