Стихи
Проза
Разное
Песни
Форум
Отзывы
Конкурсы
Авторы
Литпортал

#ЛитературнаяНарезка №23, #ПрозVSСказ. #ИВодкуПилИКофеЯ, на тех семи ветрах, и женщин слушал приходящих...


#ЛитературнаяНарезка №23, #ПрозVSСказ. #ИВодкуПилИКофеЯ, на тех семи ветрах, и женщин слушал приходящих, что мне же обо мне вещали, кормил красавца пса, писал и кистью и пером, о том что ВИДЕЛ и не видел никогда, но видеть бы хотел, или НЕ ВИДЕТЬ вовсе, дней серых, хоровод, упорно исполняя, любил, скучал, терял, прощался, забывал, и прозы честной телом наслаждался.......
.............................................................................................................................................................................................................................................................
Пил я водку на семи ветрах.©

.......И водку пил я на семи ветрах
И сам был пьян, и ветры пьяны.......

Я взял гранёного, налил из пузырного, налил на три пальца. Иногда люблю взять сразу быка за рога, вернее змея за хвост, ну того самого, Зелёного, друга и собутыльника всех пьяниц. Выпил, помолчал. Хотя говорить было всё равно не с кем. Приняло. Первый пришёл не со сторон света. Он пришёл, вернее задул, оттуда, откуда подкрадывается к тебе прошлое, почуяв, что водка уже в тебе. Может ещё не в мозгу, но уже в тебе. Ты зачем сейчас, тебе рано, я ещё не пьян. Сегодня мне выпало задуть первым, после меня ещё будут. Ответил Первый Ветер. Кто послал? Спросил я. Сегодня те, кто предал. Прошуршал Первый листвой орешника. Чё хотят? Чтобы простил, но не все, некоторые до сих пор ненавидят. А почему ненавидят? Удивился я наливая вторую. Потому что предали. Улыбнулся Первый полиэтиленовым пакетом, застрявшим в ветвях старой Акации. Да простил я. Говорю. Но не всех. Первых да. На вторых забил. А что с теми кого не простил? Прошипел Ветер пылью небольшого вихря. Забыв, забил. Дуй отсюда, зови второго. Мне пора повторить, теперь на два пальца. Угрюмо выпроводил я Первый Ветер.

Вторая, на два пальца, пошла хорошо, не хуже чем первая на три. Второй ветер не стал ждать, пока я помолчу. Задул, закружил, напетлял, прилёг у ног, ластится. Чего ты ластишься? Меня уже приняло, я уже взял рога у быка, или рога за быка, то есть змею за бока, она блеснула в ответ зелёной чешуёй. Хочу обмануть. Отвечает. А ты откуда приходишь? Смотрю на него вопросительно. Я Ветер Второй, я из будущего. И смотрит многозначительно. Хочешь обмануть? Да. Опускает глаза. Зачем? Чтобы смутить, разочаровать, вогнать в тоску, не сбыться, разозлить. Не соврал Второй Ветер. Ты опоздал, переболел я будущим. Почему? Я не вселяю надежд? Нет. Отвечаю Второму Ветру. Пью я. Похуй мне всё. Даже не спросишь что там впереди??? Да что там, все знают. Кто не ссыт знать. Смерть там живёт, разве нет? Закатываю глаза от скуки. Циничный ты, скучно с тобою, никакой романтики. Обиделся Второй. Я не циничный. Просто мне похуй. Зови следующего.

Беру гранёного, наливаю из пузырного, опять на два. Накатил, помолчал. Нет. Говорю сам себе. Получилось не на два, на один мой, и на один Танькин. Пальчики у неё тонкие. Нежные. Почему-то подумалось. Нахлынуло. Аж двадцать первый палец зашевелился. Ну вот и взял коня за пальто, то есть Змея за манто. Нет не я взял, это Танька за змея взялась, обеими руками. Змей перестал извиваться, избавился от своей мягкотелости. Выпрямился, набух, поднял голову. Танька задышала и потянулась к нему губами....... Я помотал головой, своей, не змеиной, отогнал похотливый морок. И тут третий придул, хмурясь и завывая, в каминной трубе дома-дворца, соседей-врагов. Чё воешь как волк на овцу? Злюсь. Танькин образ мне нравился больше. Я Третий Ветер, я оттуда куда уходят. Я надоедать не буду. Что им передать? Тем кого любил, передай что помню, тоскую, пью. Тем кого не любил, с кем не срослось, передай, может в следующей жизни срастётся. Кто меня не любил, о тех никак. Нет, не о всех. Добавил я подумав. Тем кто и там ничего не понял, передай....... Задумываюсь. Что, отомстишь??? Провыл Третий Ветер, ухмыляясь обрывками чёрного тряпья, прилипшего к ржавому забору. Нет. Говорю. Передай так, что покормлю, когда свалю отсюда. Приду в их зоопарк, и кину чего-нибудь пожрать, сквозь прутья клетки. Хорошо, передам. Третий завывал уже где-то очень далеко.

Гранёного не взял, накатил прямо из пузырного. Пальца на три накатил, если на гранёный перевести. Молчать не стал, всё равно не с кем. Сразу взял козла за седло, вернее нет, козу за узду, или Таньку за .....? Чё-та Татьяна из головы сегодня не выходит. Уж сто лет как не вместе. А, ну да: - пальчики, руки, глазки, губы, ножки, анатомические прелести, заводилась как пацан, с полоборота, от поцелуя даже пару раз, помнится кончила. Если я её ни с кем не путаю. Да вроде нет. Та, другая, тоже ничего была, кончала когда её в грудь целовал. Да, грудь ещё та....... Четвёртый задул оттуда, откуда приходят. Вмиг выветрив из моей башки, сиськи, Татьянины оргазмы с воплями, и мои похотливые мысли о ней. Да, серьёзный ветер. Не навязывается. Только чуть-чуть сбил с крыла стайку синиц, да принёс запах с цветущих, вересковых пустошей. Разве я могу знать, как пахнет цветущий вереск? Спросил я сам себя. Знаешь. Ответил Четвёртый Ветер. Ведь ты был там, и не раз. И не раз ещё будешь. Пока не умрёшь, не умирая, чтобы больше не возвращаться сюда. Колыхнул Четвёртый, стебель синей астры, невесть откуда приютившейся у меня в саду. Спрашивай, вижу что хочешь спросить. Что те, кто придут после нас, они будут лучше? Мир станет добрее? Станет, но не сразу. Добро уже близко. Но Зло ещё себя покажет. Корова Закона тем не менее, стоит уже на двух ногах. Опять качнул астру Четвёртый. И ушёл. Вернее улетел.

Налил на палец, на свой, на пацанский, не на Танькин, у неё такого нет от природы. Накатил, закатил. Ну...., глаза в небо. Синь осенняя ответила мне теплом прогретого за день воздуха. Чё-та, за чё-то, я должен взять, то ли слона за рога, то ли коня за хобот. А...., нет. Вспомнил я. Четвёртый Ветер просил Корову Закона в наше стойло загнать и на все копыта поставить. И чё-та ещё? Может подоить? Пятый заржал. Чё ржёшь??? Представься по форме, каких ветров будешь? Я такой же как ты. Ответил Пятый Ветер. Я пьяный-Пятый Ветер. Налей мне на пять пальцев, помоги добрый человек, полечи, да полечу я дальше. Только вопросов не задавай. Не отвечу. Бухаю я. Мне всё похуй. .....А ну-ка песню нам пропой весёлый ветер..... Пробухтел я. Пей из пузырного, второго гранёного нет. Старший на смене. Я сегодня один бухаю. Пятый взял пузырного, накатил. Занюхал рукавом моего старого свитера, висевшего на бельевой верёвке, и свалил не прощаясь. А спасибо братан? Кричу вслед. Бог подаст, слышу ответ издалека. Шутник. Тоже мне, пятый элемент.

Потянулся за гранёным, и чуть не перевернул пузырного. Ааааа чёёёёёрт. Предъявил сам себе. Отпил из горла, на палец, не больше. На Танькин, не на свой. Чё-та я должен взять, после того как выпью. Может Татьяну? Дааааа, её бы сейчас в самый раз взять. И не один раз. Да с ней и не получилось бы один раз. Она умела моего змея мотивировать. Шестой Ветер был Сильный. Похоже долго выветривал скалы, в поисках философского камня. Не задумываясь дохнул в лицо фразой. Тот кто идёт не в ногу, тот слышит другой барабан. Да вот незадача. Продолжил Шестой. Только кто сказал тебе, что в барабан стучишь ты, а не он в тебя? Подумай. Твой барабан стучит в тебя, сбивая тебя с шага, и потому когда все идут к практической цели, ты идёшь мимо неё, и потому приходишь к ней первым. Глубоко. Отозвался я. Ты не сказал откуда ты пришёл? Оттуда. Махнул Шестой рукавом моего свитера, куда-то в сторону.

Раскрутил пузырного, и мастерски влил остатки водки в организм. Посидел, помолчал, хотя и не с кем. Попытался что-то взять, но не вспомнил что нужно взять, и откуда. Махнул рукой, стал ожидать последнего гостя, зная уже, что ТОТ не придёт. Ведь ОН не есть и ОН не кто-то или что-то, ОН ТО. Напился однако. В шелесте листвы лесного ореха рождается тихий шёпот. Я ЛЮБЛЮ ЭТОТ МИР ТОТАЛЬНО, ТАКИМ, КАКОВ ОН ЕСТЬ, А НЕ ТАКИМ, КАКИМ ОН МОЖЕТ КАЗАТЬСЯ, ЗНАЯ, ЧТО ПРИДЁТ ВРЕМЯ И ОН ЖЕ МЕНЯ РАСПНЁТ, ЛЮБЛЮ ЕГО ПОТОМУ, ЧТО ЗНАЮ, ЭТО НЕОБХОДИМОСТЬ, А ЗНАТЬ И ПОСТУПАТЬ, В МОЁМ СЛУЧАЕ, ЭТО ЗНАЧИТ ДЕЙСТВОВАТЬ НА УРОВНЕ НАМЕРЕНИЯ, НО ЭТО ТО, ЧТО ПРЕДРЕШЕНО МНЕ СЕЙЧАС, А ВАМ, МАЛЫМ СИМ, ЭТО ТОЛЬКО ПРЕДСТОИТ, НО ПРЕДСТОИТ КАЖДОМУ, В НАЗНАЧЕННЫЙ СРОК. Тут же пытается навалиться сомнение, оно всегда рядом. Шепчет. Показалось? Но я гоню его. Перед СЕДЬМЫМ, тем который не пришёл, я просто склонил голову. Хоть и очень пьян. (Чёрный Прозаик и Чёрный Цензор.©).
......................................................................................................................................................................................................................................................
На семи ветрах я кофе пил.©

Семь ветров пришли ко мне.

Я сидел и просто пил свой кофе. Первый пришёл с севера. Я спросил, - "Ты кто?" Он ответил мне, - "Я Борей...., я есть СЕВЕР." -"Зачем ты пришёл?" - Спросил я. -"Чтобы ты помнил, что Мир, это боль, грязь, и смерть.

Второй подкрался с юга. Я спросил, - "Ты какой ветер?" Он ответил, -"Я Сирокко." - "Я юг, я зной, я страсть, я потери, я разочарования."

Третий застал меня врасплох. -"А ты что несёшь в себе?" - Спросил я, отпивая свой кофе. -"Я восток, и я восход, я сопровождаю Солнце, и провожаю его на покой, мы всегда рядом." -"Но грусть в том, что наш путь, это всегда закат, и этого не изменить никогда, это есть рок и судьба." Я его принял без возражений.

Четвёртый представился, - "Я запад, я комфорт, я успех, но я и закат, мною всё заканчивается, если восток это жизнь, то я, запад, смерть, я финал всего, что бы не начиналось здесь, я это убью без сожаления." -"Боишься меня?" -"Нет", - ответил я. -"Тебя принимаю как должное, нельзя бояться того что заказано." -"Я просто живу, чтобы потом просто умереть, и страха у меня нет."

Пятый хотел меня смутить. Я спросил его, допивая свой кофе, - Нет такой стороны, с которой бы ты пришёл?" Он улыбнулся мне снисходительно, - "Я, это ты, я задул со стороны тебя, я твой разум." -"Ты чего хотел?" - Спросил я. -"Держись меня, не теряй связь", - отвечал пятый ветер. -"Но всегда помни, я предам тебя в любую минуту, потому что я капкан для твоих привязанностей."

Шестой нагрянул после пятой рюмки, нарушив моё сложившееся одиночество. Я спросил, - "Зачем ты?" Я ни зачем, я откуда", - прозвучал ответ. -"А откуда ты?" -"С той стороны, которой нет, но о которой знают." -"Кто знает?" -"Те кого нет." -"Так откуда ты?"-"Я твоя интуиция, я призрак того, что ещё не случилось, того, что тебя подстерегает, этих хищников, которые уже метят свою территорию, на полях твоих будущих свершений." Я его просто принял, и даже налил водки.

Седьмой ветер пришёл ниоткуда, потому что пришёл ни как гость. Он пришёл как хозяин того чего нет. Я спросил, - "Тебя нет?" Он ответил, - "Нет меня." -"Тогда зачем ты?" - Спросил я. -"Чтобы был ты, понимая что меня нет." -"Ведь я просто ветер перемен на цветущих полях бытия." Я его тоже принял.......©
.....................................................................................................................................................................................................................................................
Чёрный Прозаик. На каких у меня стоит.

-"И почему?" - Смотрю вопросительно. -"Не спрашивай", - прячет взгляд. -"Я не знаю как это получилось", - отпивает кофе. -"Но ведь получилось почему-то?" - Спрашиваю. -"Да, прости", - отвечает. -"Да я простил." -"Наверное", - бросаю, подумав секунду. -"Так простил или нет?" -"Скажи, это важно для меня", - смотрит. Она умеет смотреть, вот так, в этот момент, хочется сгрести её в охабку, и утащить в какой-нибудь тихий, уютный уголок. И там завладеть ею. И ведь знает, что умеет так смотреть. Мало того, пользуется этим. А что я? Я пацан, и что скрывать, у меня встаёт, когда она вот так смотрит глазищами, да по живому. Да нет. Не переболел я. Она такая. Трудно переболеть от этих рук, от этих губ, от этого тела. Но я пытаюсь. Я упорный. Я переболею. Не впервой. -"Не таких забывали", - мотивирую я себя. -"Да нет, она не все, она особенная", - думаю, смотря в эти бездны. Но креплюсь, не выдаю своей слабости. Она напирает. -"Да, хорошо с тобой было, но, трахаться, это только часть жизни, да, часть яркая, красивая, но только часть", - и смотрит. Смотрит так, что хочется её сгрести прямо сейчас. И знает, что я хочу её сгрести. И пользуется своей этой властью. Ну что я? Я пацан возрастной. Ну в форме, да. Всегда за этим следил. Но я же не бессмертный. Годы. Ну да бухаю. И это тоже. Надо вообще судьбе спасибо сказать, что она на дядю внимание обратила. Ведь в дочки годится. Наверное поэтому спокоен. В этой ситуации у неё все козыри. У меня что есть, чтобы её удержать? Только мой мозг. Ну да, обратил на себя внимание. Ну да, умею, немного нежного эксклюзива в красивые ушки залить. А потом? Что потом? Потом жизнь. -"Спасибо", - говорит. -"Ты меня сделал такой." -"Научил этой древней игре, моя внешность, плюс твои уроки, я теперь с мужчинами делаю всё что захочу." Смотрю на неё, и понимаю, что уже другие руки этим телом управляют. Но приятно, что я научил это тело покорять пацанов. Всё равно ли мне? Да нет конечно. Но я переболею. Немного бухла, проза, живопись. Вытяну, не впервой. Но немного больно конечно. Ну так, чуть-чуть. В основном в области паха. На эту область она особенно умела влиять. У меня встаёт, даже просто, когда она молчит и смотрит. Она умеет смотреть. И я даже не помню, я научил её так смотреть, ну чтобы вставал, или это её природный дар. Спрашиваю, - "Почему?" -"Я повзрослела", - говорит. -"У него больше?" - Иронизирую. -"И больше, и моложе" - отвечает. -"Но дело не в этом, ты же умный мужчина." -" Там всё проще, там я сверху, плюс комфорт, плюс перспектива." -"С тобою нет будущего, ты или сопьёшься, или может быть всё же заявишь о себе, но это спорно, я хочу определённости." Да, права, мне нечего ответить. -"Но у меня стоит на тебя, что с этим делать???" - Смотрю на неё откровенно. Она умная, мой сарказм понимает, ну понимает, что я в любви признаюсь. -"Прости", - говорит, - "У него стоит лучше"- допивает кофе. И уходит. Да, она умеет быть жестокой. И от этого у меня тоже стоит. Чёрный Прозаик.©
...................................................................................................................................................................................................................................................
Чёрный Прозаик. На каких у меня стоит №2.

-"И что теперь скажешь?" - Смотрю на неё вопросительно. -"Проза жизни, я просто женщина", - отвечает. -"Да нет, ты не просто женщина, ты красивая женщина, и умная, в наше время это почти вымерший вид", - бросаю я пару поленьев в костёр беседы. Знает уже мои ловушки, но вижу что приятно. -"Прибереги для тех кто ещё тебя не знает", - парирует. -"А ты уверена что знаешь?" - Спрашиваю. -"Нет конечно, тебя сколько не отпивай, не выпьешь до дна", - отвечает. Бля, приятно слышать от такой. -"Вижу что переболел мною, немного ревную, но немного, совсем чуть-чуть", - и смотрит, она умеет смотреть, вот так, чтобы вставал. У меня стоит, я конечно не афиширую, но отрицать этого не могу, хотя время прошло, и уже другим рукам моё тело принадлежит. Наверное это мазохизм, но мы встречаемся иногда в этой кофейне. Зачем??? Наверное чтобы позлить друг друга. Другого объяснения я этой привязанности не нахожу. Да и она похоже тоже. Смотрит. А у меня встаёт. И понимаю, что она понимает, что у меня до сих пор встаёт, хотя и время прошло. -"Да, особенная женщина, это как же нужно не дать, после всего что у нас было, что у меня до сих пор встаёт, хотя и время прошло???" - Думаю я, смотря в эти умные бездны. -"А ты стала ещё аппетитней", - не нахожу более ничего, чтобы продолжить беседу. -"Я знаю", - отвечает, и смотрит. А у меня стоит на этот взгляд. Она умеет смотреть, так чтобы стоял, и знает об этом. -"У меня до сих пор стоит на тебя, когда ты вот так смотришь", - пытаюсь я поразить эти бездны своей откровенностью. -"Я знаю милый, но прибереги эти речи для тех, кто ещё не получил прививку от твоего мозга", - и нежно берёт мои руки в свои. Я? А что я? У меня стоит. И она знает что у меня стоит. И пользуется этим. До сих пор. В чём её суть? Да в том что много женщин есть, которые пользуются тем, что дадут тебе тогда, когда это нужно. Но единицы из них, не дадут тебе тогда, когда это нужно им. Но почему-то у меня стоит именно на них....... Чёрный Проз.©
....................................................................................................................................................................................................................................................
#ЧёрныйЦензор. О Феях Оргазмааа.

Феи Оргазма; - Женщины созданные исключительно для любви, потому требовать от них ещё чего-то, это абсюююрд, они справляются, на своём поле, не требуйте от них большего, большее, вам предоставят домохозяйки.
.................................................................................................................................................................................................................................................
#HomoSpiritusViniRectificati №132.
#ЧёрныйПрозаик.

Тем, кто очень хотел научить меня пИсать прозу, сам себя назначив редакторами и критиками.

Слепили прозу отморозы
Руки, ноги, голова
Она стоит в нелепой позе
Не читаема и зла.....

#HomoSpiritusViniRectificati №133.

Спрашиваю брата, - "Как будем Пасху праздновать?" Он глядит на меня устало и иронично, отвечает, - "Чтобы украсить яйца, нужна женщина.....

#HomoSpiritusViniRectificati №134.

Утро, утро начинается с "Ершова"
Здравствуй, здравствуй необъятная страна
У прозаика есть одна забота
Это, это, это ГО-ЛО-ВА.....
....................................................................................................................................................................................................................................................
Семь женщин были у меня в гостях, приход восьмая завершила. Остихотворённая проза.

Семь женщин были у меня в гостях,
Семь тайн, семь фей, семь фурий, семь злодеек,
Врасплох застали, я сегодня нелюдим,
Но принял их, и с ними говорить себя заставил.

ГОРДОСТЬ.

Зашла, красива, холодна. Присела, смотрит свысока. -"Она была уже?" -"Нет", - отвечаю, ты сегодня пЕрвой." -"И что, простишь её, она же предала?" И смотрит вновь, красива, но сурова. -"Сейчас о ком ты говоришь?" - Пытаюсь я лукавить. -"Не со мной тебе играть." -"Ведь предала тебя по-настоящему одна, и имя ей....." -"Давай сегодня без имён." Сказал, и потянулся за стаканом. -"Не пей, я не хотела бередить, простил её?" -"Ведь ты же добрый?" -"Послушай Гордость, я не твой герой, не твой слуга я, не командуй." -"Забыл её, и с этим всё, но злым не стану к памяти своей, и проклинать я никого не буду." Вскочила. -"Тряпка", - говорит, и смотрит гордо, непреклонно. -"Прости, я есть, какой я есть, прощай, зови другую."

РЕВНОСТЬ.

Вторая нЕрвна, глаз горит. Движенья рук, порывистых раба. -"Была она?" - Бросает сходу мне. -"Да нет, вы что её боитесь все?" -Была сестра твоя, старшАя, Гордостью зовут", - тянусь к стакану отвечая. -"Постой, сегодня нужен трезвый ты, ведь мы давно не приходили." -"Ты занят всё, то во хмелю, то мысли с нЕй все, не помнишь нас, забыл совсем." -"Ну говори", - и ставлю свой стакан бездонным жерлом вниз. -"Не отомстишь?" -"Ведь это просто, переспи с её подругой, она ведь хочет, знаешь ты." -"Послушай Ревность, ну прости, не молод я уже играть в твоих солдатов, тобой давно переболел, ведь за тобой всегда приходит Глупость." -"Ну хорошо, не пожалей", - встаёт порывисто, уходит нервно.

СТРАСТЬ.

-"Ну...., что ли накатить, пока ещё не подоспели?" -"Ты о своём опять, художник женских тел?" Стоит красиво подбоченясь. -"Я думал ты по позже будешь, за сестрой своей, Любовью." -"Так ты ж не любишь никого?" Подняла бровь, повелевать привыкла. -"Ну не совсем чтоб так уж всех, вот водка например, хмельная, верная подруга." -"Так водка мне служанка, мои советы справно выполняет." -"Да мы тут типа все почти родня." -"Все персонажи мы из жизни этой." Налил и выпил. Не мешала. -"Так что с подругой, переспишь?" -"Я в эти игры больше не играю", - говорю. Молчит и смотрит не мигая. -"Онааа, я чувствую, Онааа, Её влиянье вековое." -"Прости, ведь я болел тобою, отдал я дань твоей тахикардии, скучно мне теперь с тобою, прошла твоя сердечная болезнь." -"Что в Ней такого, чего во мне не можешь отыскать?" -"За ней приходит Мудрость, её сестра старшАя, её я раб и только ей служить готов." -"Зови другую лучше ты, пока я трезв, а то уйду в тенеты лабиринтов, к вдове игривой, к Памяти своей." -"Прощай, я больше не приду, мужчина если не ревнует страстно, то значит умер он." -"Плотнее дверь прикрой чтоб не сквозило, считай что умер я, и Глупости скажи, ну...., чтоб не приходила."

НЕНАВИСТЬ.

Стоит старуха мерзкая и ждёт. -"Входи, коль притащилась, по****им", - и наливаю полный не стесняясь. Огрел. Запнулся мыслью. Помолчал. -"С тобою старая тереть не стану много, есть что спросить, давай, гони." -"Не любишь ты меня, а я ведь за тебя всегда стояла." -"Ведь от девки этой ветреной, красивой, совсем я рядом нахожусь, один лишь шаг нас отделяет, один лишь шаг, и я она." -"Ты о Любви?" -"Иди старуха, хоть ветрена она, зато красива, и не чета тебе, ко мне не приходи, по-другому я заточен и с Ненавистью даже пить не стану." И выпил кстати, не таясь. -"Ты приходи, когда враги придут, тогда я твой, твой без остатка, всегда со мной моя сапёрная лопатка, коль стар тогда ещё не стану безвозвратно."

ПРОЗА.

-"Ааа, это ты красавица, входи, тебе я рад, причём всегда." -"Скучал?" -"Не уж-то, ведь я, вчера тебя совсем опустошила!?" -"Ааа, ты про "Дверь", про "Синюю", спасибо милая, ты как всегда неповторима", - налил и выпил, НЕВЗИРАЯ. -"Она опять сегодня не придёт?" -"Опять скрывается?" -"За покрывалом Тайны Пыльной?" -"Меня пристала, и просила передать, ещё не время, навредить боится." -"Но помнит о тебе и знает что на правильном пути, что не свернёшь, что не обманешь, что Истину не подведёшь и дело завершишь, как обещал Ей." -"Ты не уходи сегодня, спрячься где-нибудь, чтоб не смущать Их, ты понимаешь." -"Знаю милый", - целует своего прозаика. -"Я растворюсь в тебе, ведь ты не против?" -"Не против Проза, весь я твой", - спокойно выпив отвечаю.

ПРЕДАННОСТЬ.

-"Да не смотри лукаво, знаю я." -"Дааа...., не эксперт." Смеётся весело в ответ, -"Ты льстишь себе, ты даже не студент в вопросе этом." Она, красива, но какой-то красотой...., так не опишешь, красок не хватает. Но красота её редка среди людей, и потому пронзительна вдвойне. -"Знаю Преданность, жалеешь ты меня, я даже не младенец в понимании твоём, но есть что есть." -"Ты к брату приходи, вот он адепт твой, он, ПАЦАН, на поприще твоём, не сомневайся." Грустна, и даже влага на глазах. -"Была я у него." -"Что, выгнал?" -"Понимаю." -"Нет, он хорошо воспитан, не прогнал." -"НО....." -"Что НО, ну ладно, не томи." -"Он посмеялся на до мной, но я ведь понимаю, предав его, предали и меня, он мОй солдат, таких немного." -"Ну а теперь?" -"Теперь он ветеран, о нём я помню, чту и уважаю." -"А я?" -"А мне?" -"А ты дитЯЯЯ, ты сам сказал, но ты в другом солдат, простой окопный рядовой, не генерал." -"На той войне, которая безмолвна и хитра, ты батальон, не меньше Чёрт Возьми, а может быть засадный полк." -"Ну...., За Засаду, Чёрт Возьми!!!" - Пошла легко, непринуждённо и красиво. -"За Победу!!" - Довершил. -"В защиту можно пару слов?" .....Уже ушла.

ИНТУИЦИЯ.

-"Мне расскажи, ведь знаю, на меня хотел сослаться." Немолода, но в форме как всегда. Ну понесло, пары хмельные, в мозгу моём отозвались, и отразившись от сознанья, в стихов обитель вознеслись. -"Хочу я оду протрубить нетрезво, той женщине, которая...., нет, не поёт, но тихо шепчет." -"О тебе, об Интуиции людей, хочу замолвить силу слова." -"Ведь если бы не ты тогда, я верности солдатом, может быть, остался бы, как брат мой, ну...., пусть не с каждою из них." -"Но ты смешала карты мне, взглянув на поле боя беспристрастно." -"Не верен, Не люблю и Не ревную, Не горд и Не злодей." -"Но...., ведь и НЕ СМЕШОН однако!?" -"Благодаря тебе." -"Так значит брат смешон???" Врасплох застала, я буксую, но выкручусь я, не впервой. Но нужно накатить. Пошла не очень. Раздражён и думаю устало. Та смотрит иронично, - "Время тянешь?" -"Хотя ведь ты с твоими-то мозгами, соскочишь с темы без напряга." -"Просто он...., Бродяга, Бродяга Духа, он ищет, ну не нашёл пока, и это тоже ведь ответ, в местах других возможно надо их искать." -"Кого искать, напился что ли?" -"Блуждаешь в мыслях своих синих." -"Да я как раз о Синих-то и говорю, о Синих Птицах незабвенных." -"Зачёт, налей себе ещё, а я пойду, последняя осталась, её ты раньше не встречал, впервые встретитесь, сегодня, тебе был ЗНАК, я буду рядом." -"А что за ЗНАК-ТО?" -"В сновИдении ты ЗНАК увидел тот, всё есть в руках твоих теперь, не ошибись, смотри, ОНА у Двери Синей."

СУТРАТМА.

-"Я, есть Сутратма, я память прошлых, нет не прошлого того, что было тут, но прошлых тех, что были до сегодня, тех прошлых, что всегда, нам шепчут о былом, о том былом, что вроде было, вроде нет, но то какой сейчас ты есть, моя заслуга, почему?" -"Да просто всё, ведь шёпот мой, всегда ты слышишь, но уж не все, так могут, как можешь слушать ты, меня ты ЗНАЕШЬ, а тем, лишь говорили обо мне, и потому нет веры там, у тех, кто только слышал, но ты, совсем другое, и потому я здесь сейчас с тобою, и будет так всегда отныне, пока ты веришь, веришь мне." -"ТА, которую ждёшь вечно и вечно будешь ждать, та не придёт, она меня прислала, я отведу тебя к ней лишь тогда, когда созреет плод, ты только верь мне, и тогда, когда приду, в последний раз, то отведу неспешно к Ней, той, что вечно скрыта от людей, то ли она, а глянешь вовсе нет, не место Истине здесь, Изначальной, но я то здесь, из-за Неё." -"Спасибо, не перебивал, умеешь слушать, и писать слыхала." -"Да что тут скажешь госпожа Сутратма, ведь нет мудрее женщины тебя." -"Спасибо что пришла, ну...., там...., во сне, ты понимаешь." -"Ты стал готов, и я пришла, у нас так водится, ты тоже знаешь." -"Придёшь ещё?" -"Главное ты жди, и всё придёт, хотя не сразу." -"Интуитивный разум, это тот, который суть Сутратма, та память, что не одним лишь этим воплощением занималась, а теми многими, что были, и память их, в тебе дремала, до поры, пока Она, СУТРАТМА, разум интуиции твоей, не призвалА всю эту память вкупе, и сложив мозаику непростую, из смыслов этих непростых, открыла невзначай тебе глаза, КТО ТЫ, ОКУДА И ЗАЧЕМ." Повернулась, и вышла молча, не прощаясь.
......................................................................................................................................................................................................................................................
Ещё семь женщин было у меня в гостях.

Ещё семь женщин было у меня в гостях,
семь смыслов, семь потерь, семь храмов, семь загадок,
семь поражений, семь побед и семь приобретений.

ЛЮБОВЬ.

Зашла, присела, потянулась за бокалом. -"Налей даме, хочу с тобою выпить, ведь нам есть что вспомнить." -"Давно не виделись", - уточняю, наливая. -"Поэтизировать будем, или сегодня ограничимся красивым прозаическим стилем?" - Спрашиваю, протягивая бокал. -"Устал?" - Принимает она бокал, одновременно, другой ладонью, проводит по моей небритой щеке. -"Есть немного", - отвечаю. Руки у неё нежные, хотя, если не у неё, то у кого тогда. -"Тогда сегодня без поэтической прозы, просто поговорим." -"Многие ошибочно считают, что я предпочитаю поэзию, это не так, я предпочитаю красоту прежде всего, потому что красота, во всех её проявлениях и есть Я." -"Красота есть Любовь, а Любовь есть красота", - произношу и отпиваю из бокала. -"Ты?" -"Наверное, только что пришло. -"Спасибо, умеешь женщине комплимент подарить." -"Обращайся." -"Как ты без меня, художник слова и дела?" -"Ты хотела сказать, - слова и тела?" -"Может быть." -"Да по-разному." -"Скучал по мне?" -"Нет, прости за откровенность, без тебя как-то спокойней." -"Понимаю." -"Но ведь ты любишь Прозу, она приходила в прошлое Окно Озарений?" -"Я тоже хотела тогда придти, но не попала в первую семёрку твоих гостей." -"С Прозой......." -"Это другое." -"У нас любовь на доверии, она доверяет мне, а я ей, мы знаем что друг друга не подведём." -"И у нас есть Контракт На Доверии, мы с ней, посредством нашей любви обоюдной, обязались, дали обещание, выполнить ТО, что предначертано." -"Кому обещали?" -"Ты Её не знаешь, Её Сутратма зовут." -"Ну почему же не знаю, у нас есть общая тема, мы обе курируем кармические связи между противоположными полами, можешь называть это Кармическая Любовь." -"Ааааа, это то, чем ты меня обделила?" -"Прости, я знаю что ты искал её, в этой жизни вам не судьба встретиться, ни в этот раз, прости." -"Да понял я уже." -"Но ты не отчаивайся, помня её Ментальный Запах, ты описал много женщин, пытаясь наделить их этим Ароматом Вечности, в мире от этого прибавилось красоты, а значит и меня прибавилось." -"Ведь сказано; - Красота спасёт Мир, а я, Любовь, часть этой красоты, спасибо тебе." -"И тебе спасибо", - отвечаю. -"За что?" -"За уроки." -"Хочу спросить, можно?" -"Да, спрашивай." -"Не молод я уже, однако, придёшь ещё, свидимся ли, не поговорить, ну ты понимаешь?" -"Пути Любви неисповедимы художник, может у меня для тебя козырь в рукаве есть." -"Не опоздай смотри", - бросаю с сарказмом, доливая коньяк в бокалы. Молчит. Опустила глаза. -"Я сделаю всё что смогу, прощай, пойду я." -"Удачи на любовном фронте", - бросаю вслед. -"Ты неисправим....." Уходит.

ЗАВИСТЬ.

Стоит и смотрит с завистью на ушедшую Любовь. -"Нет Зависти во мне, и неспроста.......", - кидаю ей кость. -"Знаю что нет, просто пришла посмотреть на тебя, таких мало, мы, с бесполым чудовищем Тщеславием, привыкли править людьми." -"А ты, тогда, очень давно, избавился от меня, просто в одно мгновение, и навсегда, с тех пор не допускаешь к себе." -"Ты что, страдаешь от этого, старая...., как Мир?" -"Нет художник, подданных у меня хватает и без тебя, к тебе пришла как в зоопарк, на диковинный экземпляр подивиться." -"Подивилась?!?" -"Уходи, не о чем говорить." -"Ты прав, нас ничего не связывает......." Уходит.

ХИТРОСТЬ.

ХитрО прищурилась, смотрит лукаво. -"Слышь ведьма, отвали, тебя откровенно не перевариваю", - кривлюсь, таща бокал ко рту. -"А зря, с твоим интеллектом и умом, мы бы таких Дел наворотили, и тебе и мне на пользу пошло бы", - криво ухмыляется Хитрость. -"Да в том то и беда, что тебя последнее время с умом путают, хитрый не есть умный, и я это тоже обозначил для думающих людей, считай мы враги с тобой, если ты издохнешь, в моём доме будет праздник." -"Не боишься что отомщу, у меня много подданных, влиятельных подданных?" -"Не боюсь, у тебя есть главный недостаток, Хитрость отупляет, а значит ослепляет, слепому, Видящего не одолеть" -"Отвали старая."

ДЕПРЕССИЯ.

-"Ооооооо, заходи унылая, давай водки что ли, как обычно, на тебя коньяк переводить не комильфо." Щерится беззубым ртом, уж эту даму знаю вдоль и поперёк, частый я её клиент. Разливаю водку по граням стаканов. -"Давай старуха ДепреСука, за дружбу." -"Давай художник серой повседневности, вот не пойму я тебя, вроде часто видимся, а нет у меня власти над тобою." -"Иногда кажется, что ты меня препарируешь, а не я тебя подавляю." -"Магия использования антагонизмов в быту." -"Сталкинг называется", - бросаю реплику для затравки. -"Обоснуй?" - Подставляет стакан. -"Ну ты водку жрать горазда, впрочем как обычно." -"Изучаю я тебя, я всё изучаю, так устроен. "-"Изучаю как стимул для творчества." -"От насыщенной яркими событиями жизни, от положительных эмоций, от общения с творческими личностями, все умеют прозу писать, если вообще умеют писать." -"Я экспериментатор-экстремал, сколько прозы написано с твоим участием, я тебя изучаю и использую как инструмент." -"Возьми что дано, и сделай что должно." -"Твоё?" -"Наверное, только что пришло." Ты скорее помогаешь в творчестве, чем наоборот, а значит я тебя скорее уважаю чем боюсь." -"Ладно, - На коня, и я пошла." -"Странный ты всё-таки, не могу тебя понять." Уходит. -"От хорошей жизни, хорошей прозы не напишешь", - бросаю вслед. Тишина в ответ. -"Тьфоооёё?" - Передразниваю Депрессию, наполняя стакан. -"Это бля, точно моё......"

ИРОНИЯ.

-"Здравствуй сестра....!" Обнимаемся. -"Здравствуй паяц, не надоела ещё?" -"ТЫ это я, а я это ТЫ, если не застанешь меня однажды, или не позову, значит я уже умер. -"Но ты навсегда уже, останешься в моей прозе, это твой дом, даже если однажды уже не застанешь меня там." -"Спасибо, знаю, уважаешь меня." -"Не сомневайся, ведь ты никогда ещё меня не подводила." -"Сколько самоуверенных выскочек мы с тобою на ХА-ХА подняли, на место поставили." -"Ты, сестра Ирония, даже не представляешь, насколько ты сильное оружие, в моей экзистенциальной войне с глупостью." -"Ты для глупости, как дихлофос для тараканов." -"Ненавидит тебя тупость, но и боится." -"Тогда повоюем ещё, до встречи, завтра с утра опять у тебя." Обнимаемся.

ФАНТАСМАГОРИЯ.

-"Проходите Моя Королева....!" -"Спасибо что посетили своего преданного воина." По-своему красива, загадочна тоже по-своему, у Неё вообще всё по-своему. От Нё так веет Тайной, Недосказанностью, Аллегорией, и непостижимым, глубочайшим Смыслом. При Ней Её вечный кавалер-аристократ, интеллектуал Гротеск и кривляка-карлик Фарс. Немногословна, всегда в своих мыслях, на всё смотрит с каким-то двойным значением, скрытым и явным одновременно. Предлагаю всем коньяку. Она, просто кивает, подарив полуулыбку. Гротеск, играя тростью, с головой Грифона на ручке, с интересом разглядывает моё жилище, останавливается у картин, тоже кивает с пониманием. Бокал принимает молча, аристократично, не торопясь. Смешливый Фарс, в нелепом камзоле и клоунском колпаке, подмигнул и залпом осушив бокал, прищурив один глаз, попросил ещё. Сидим молча. Поднимается. Протягивает руку. Целую королевскую длань, в ажурной перчатке, с Горгульями и Гарпиями в канве узоров. Так же молча удаляется, вместе со свитой. На столе лежит грамота. Разворачиваю. Читаю; - Верному моему воину, Моя Королевская признательность, за безупречную службу. Королева Скрытых Смыслов, Её Величество Фантасмагория. Делаю ещё глоток. -"Всё-таки удостоила, пришла лично поблагодарить", - удивляюсь вслух, - "Значит достоин что ли?"

ПРОНЗИТЕЛЬНОСТЬ.

Эта гостья редкая, кто из творческих не Хочет ЕЁ. Да мало кому отдаёт ОНА своё предпочтение. Пронзительность ЕЁ зовут. ОНА красива особенной, внутренней, пронизывающей красотой. Если тебе удаётся её заинтриговать, считай состоялся как автор, не важно какую из Муз считаешь своею любовницей. Если эта дама присутствует в твоих произведениях, даже магистр Талант уходит на второй план. Даже если однажды придёт к тебе, уже есть шанс стать вкусом эпохи. -"Что скажешь?"- Спрашиваю с надеждой. -"Шанс есть всегда....", - отвечает уклончиво, и уходит. Наливаю себе ещё, есть повод выпить, ведь шанс есть, ОНА СКАЗАЛА......
.......................................................................................................................................................................................................................................................
И вновь, ещё семь женщин приходили, вели со мною разговор.

И вновь, ещё семь женщин приходили, вели со мною разговор.
Но эти ни ко всем приходят, и не со всеми говорят.

НЕДОСКАЗАННОСТЬ.

Пришла, загадочно красива, украдкой смотрит и молчит. -"Красавица незавершённых диалогов, намёков дивных вольная тропа, подруга аллегорий многогранных, и СЛОВА мудрого завеса и слуга. Дух перевёл, ну ни поэт я бля, и всё же, вот о ней хотелось мне не прозой говорить. -"Молчи красавица, в молчании твоём вся сила слова и капканы диалогов." -"Молчи, я сам за нас поговорю." -"Ведь скажешь слово, и тайна смысла тут же рухнет в тенетах откровений проходных." -"Спасибо что пришла, не говори ни слова в том сила смысла затаённого твоя." Улыбнулась и уходит тихо, заветных смыслов госпожа. К кому придёт такая дива, ты уж не парься, ведь твоя, уже отмечена тропа, её походкой тайны лёгкой, теперь вы вместе навсегда.

АЛЛЕГОРИЯ.

И эта дама тоже, приходит не ко всем и не всегда. Встречаю по одёжке, как обычно, но знаю точно, так нельзя. Сидим и смотрим друг на друга, я на неё, а дама на меня. И красивей искать, себе дороже, кто знает тему, знает суть. -"Художник дивных форм, ты не в обиде?" -"Ведь мы с подругами всегда с тобою рядом и наш язык тобою говорит." -"Спасибо редкая красотка, и мысль мою подругам передай, я рад что вы всегда со мною, и ваше слово мною говорит."

ЭКЗИСТЕНЦИЯ ПРИХОДЯЩАЯ.

О ней лишь в прозе нужно говорить. Хотя, как сложится, не знаю. Зашла, спокойна, холодна. -"Ну что художник тела слова, не сильно ты сегодня ждал меня?" -"Ты дома у себя всегда тут, что таить, ведь жди не жди, ты всё равно всегда сама приходишь." -"Я дама правды, флаг того что есть." -"Да я не спорю, ты всегда права." Встаёт, уходит тихо, как пришла.

МЕЛАНХОЛИЯ.

По молодости с нею мы пересекались часто, искал я всё чего-то, и не мог найти, не мог понять, зачем я, кто я и куда. Она шептала что-то, я тогда не понял. Но вот сейчас уже не столько зачарован, и этот шёпот тихий вспоминая иногда, уж понимаю, что была она тогда права. -"Что в имени моём тебе пристрастно?" -"Да только имя мне уже о многом говорит." -"Забыл меня, не хочешь помнить?"-"Да есть немного, твоя подруга старшая мою сейчас терзает плоть." -"И кто она?" -"Да Экзистенция, сестра твоя, она мне мудрости уроки подаёт." -"При этом, близких мне, и силы забирает." -"Её не любишь ты, жестокую такую?" -"Да нету важности во мне, и потому, возьму что есть, отдам что пожелает." Склонила голову, печалится однако, ту правду что несёт, осознавая. -"Да не томись, всё хорошо, я не в претензии, скорёй наоборот, я благодарен за уроки эти, за то что есть, за то что превозмог, за то что постигаю ныне."

ОСВЕДОМЛЁННОСТЬ.

Осведомлённость, скромная подруга. Она всегда в той мере, в которой ты способен понимать её. -"Я есть, и потому, меня желают, но не у всех на свадьбе я подругой быть готова, на свадьбе алхимической людей." -"Да понял я уже, чего же боле", - отвечаю. -"Твоих одежд бы мне коснуться невзначай, не более того." -"Готова быть с тобой, но лишь тогда, когда ты олово своё уже способен будешь в злато обернуть." -"Во злато знаний, положений и побед." Склонил я голову пред дамой этой мудрой, не мне её посылы обсуждать, но всё же темы эти непростые, не могут разум не терзать.

ОСОЗНАННОСТЬ.

Пришла внезапно, но о себе достойно заявила.-"Какие дамы в гости к нам", - тут от сарказма я не удержался. -"Я есть те знания, которые не знания вообще, в понятии твоём неоднозначном." -"Но приходя к тебе, я свой имею интерес." -"Ты флюгер тех ветров, которые задуют позже." -"После того, как вроде станет ясно всем, зачем мы, кто, откуда и куда." -"Ну не поэт я бля, и всё же, почти стихом общение с тобою завершил." Уходит, я не протестую. Осознанность. Ну что, уж эту даму кто встречал, тому иллюзия мультфильмами смотрелась.

ГРУСТЬ.

Грусть, это мистика почти. Пусть недалёкие считают, что мать Депрессии она, тоски и затухания, невнятная подруга. Но это же совсем не так. Грусть Приходящая, мерило знаний многих. Нам ибо сказано уже; - Во многих знаньях, многие печали....... -"Что Грусть во мне такого есть?" -"Тоска о том, чего уж нет, что не сбылось, что было, что забыто навсегда, но в той же мере и желаемо всегда." -"Нет смысла нам ещё о чём-то говорить."

Ну вот и всё, кто семь ещё опишет так, моя прямая уважуха. Всем остальным; - Я есть кто есть сейчас, не боле того.
.........................................................................................................................................................................................................................................................
О нас с братом.
Мой брат Геннадий (Себек), - крокодил с человеческим лицом.
.........................................................................................................................................................................................................................................................
Чёрный Прозаик. Женщины в которых я влюбляюсь.

Когда не банальной женщине подрезают ее сильные, синие крылья, она, став сильнее в разы, меняет подход к жизни и становится ведьмой (в хорошем смысле этого слова), и вот тогда, всем участникам травли наступает пи.дец. (Черный Прозаик).
..........................................................................................................................................................................................................................................................
Чёрный Прозаик о непростой жизни прозаика №2.

Вот не знаю о чем писать, хотя скажи брату, начнется типа, - "Ты не знаешь о чем писать? -"Ты же импровизатор, или где?" И передразнит, - "Задайте тему, тра-ля-ля-ля-ля, бла-бла-бла-бла-бла....." Да, именно так и сказал, типа, - "Вот и проверим какой ты импровизатор....." , - утром, когда на смену уходил. Кто проверять будет? Спрашиваю. -"Я", - отвечает брат, и смотрит иронично, своими гляделками, цвета поздней осени. Голова после вчерашнего немного пустая и гулкая, как чугунный котел на морозе. Насыпаю в турку кофе, ставлю на огонь, вдыхаю терпкий аромат этого древнего зелья. Кофе сделает свое дело, не обманет. Это мой напиток, мой до самой сути. Помешиваю не спеша напиток прозаиков, Ганс лежит рядом и смотрит на меня своими карими вишнями. Читаю на собачьем лице, - "Пора кормить собаку....." Сейчас кофе сварю, задание старшего брата выполню, и покормлю пса-проглота, отвечаю вслух. Ганс издает глубокое, низкое у-у-у-у-у, и сворачивается в тугой калач. Вот так, умеют только они, и сразу приходит мысль, может и правда они эти самые мысли читают? Как утверждается в некоторых мудрых книгах. Ганс это наш пес, немец, красавец, угольно-черного цвета (какой пес еще может быть у Черного Прозаика). Хотя, какой там пес, шесть месяцев, но выглядит уже как пес, только лапу еще не задирает, кто в теме, тот поймет, еще щенок, вернее большой щенок, еще вернее недопесок. Кофе готов. Начинаю священное действо, разливаю. Запах божественный. Опять, в который раз, приходит грустная мысль, по поводу моей любимой кофейной чашки, ручной работы, из обожжонной глины, которая стала жертвой одной из фей, тех, что скрашивают нашу жизнь, иногда. Замену так и не нашел. Да не фее, чашке. Хотя об этом уже писал, в теле одного из наших произведений. Отпиваю, закрываю глаза..... Ну что, погнали наши городских? Хотя уже гоню, может не сворачивать? Вроде поперло.....

И правда, прозвучало так - "Тебе задание", - говорит брат. -"Напиши; - "О непростой жизни прозаика №2"." Звонил утром, разбудил, подгоняет. Я, говорит, уже две части написал, №3 и №4, за тобою часть №2. Он у нас концептолог, придумал такой параметр; - "О непростой жизни прозаика". Утром, уходя на работу, наказал мне написать вторую часть. А мы прозаики? Спрашиваю. Серьезно так спрашиваю, настолько серьезно, насколько это возможно с небольшого похмелья, и настолько, насколько это вообще возможно, чтобы мои вечно смеющиеся глаза не выдали подвоха. Но где там, играть с братом. Вмиг приняв игру, отвечает, - "Я прозаик, а ты пока нет, вот напишешь вторую часть, тогда я подумаю как тебя называть." Секунду другую смотрим друг на друга серьезно, затем ржом как обычно. Говорит Гансу, который не хочет его отпускать, привалившись к нему всем телом, - "Следи за ним", - за мною значит, - "Чтобы не бухал без меня, и задание выполнил, блондинку с большими сиськами больше не пускай, у нее сиськи что надо, а мозг как у динозавра." Тебе с мозгом ее что ли спать? Спрашиваю. -"Не люблю тупых женщин", - отвечает, эстет однако. Парирую. Где я на тебя Маргарит напасусь в нашей провинции? Смотрю я на брата. Наверное иронично. -"Забей", - отвечает. -"Пошел я работу работать." Обнимаемся, как обычно. Ганс начинает скулить. -"Ждать", - коротко бросает брат Гансу и мне, и сняв с гвоздя ключ от калитки, уходит в дождливую тьму хмурого, раннего утра. Дождь все льет и льет. А кофе действует. В который из сотен раз думаю я. Магия какая-то, мысли становятся округлыми, смыслы глубокими и слегка ироничными, красавицы аллегории, хихикая, водят пестрый хоровод на нашей тесной кухне. Котел уютно шуршит. Домового последнее время не слышно. А он, в нашем старом доме, точно есть. Да, в нашем старом доме иногда происходят неочевидные вещи..... Да нормаль все...., какая нелегкая жизнь прозаика? Ганс растет, радуя глаз, умнеет день ото дня, пишется легко, водка есть, пельмени тоже, кофе опять же, на голову не капает. Три части "Сумеречной Зоны" ждут своей очереди, "ГОРОД" опять же, да уже и не помню, тоже части три лежат точно. Не люблю печатать, вот материал и скопился. Ганс тыкается в ладонь холодным, мокрым носом, мешает писать. Мол забыл про меня, а я есть, собака не может не есть, начинает покусывать мне пальцы рук. Смотрю на него строго. Покусывание переходит в лизание. Умный он однако, не по...., не по месяцам я хотел сказать, хотя у них один год за семь наших идет. Глажу его большую, бархатную голову. Говорю, вот сейчас писать закончу и покормлю. Нет, не даст писать, иду к холодильнику, достаю из морозилки чашку с заботливо порубленными братом молодыми костями и хрящами, ставлю перед псом. Лежать, сидеть, стоять, ко мне, в обратном порядке, выполняет идеально. Умница, хороший пес, глажу я Ганса. Кушай. Ну эта команда всегда выполняется идеально. Ганс хрустит костями, и сопит как ёжик, от усердия. Молотилка, зубы как у акулы. Кости жалобно "стонут" и исчезают в его мягком, теплом теле. Люблю кормить пса, и люблю смотреть как он ест. Ведь мы для них немного Боги. Надеюсь что мы с братом; - Добрые боги-близнецы для Ганса. Во поперло, приходит ироничная мысль, наверное звание прозаика я сегодня от брата заслужу. Отпиваю кофе, доливаю еще. Гадануть что ли? Не части, сам себе отвечаю, и с явным сожалением отставляю чашку с кофейной гущей в мойку. Ну вот такая не простая как бы жизнь двух как бы прозаиков. Да нормальная жизнь, все штатно, сейчас похмелюсь, заслужил, и пойду свою импровизацию в социум отправлять.

P.S. Достаю сосиски из кастрюли. Ганс перестает хрустеть и вопросительно смотрит на меня, втягивая влажными ноздрями воздух. Да помню я, помню, отвечаю ему вслух, на немой собачий вопрос. Как обещал, одна твоя. Когда мы с братом принесли этот уже довольно тяжелый пепельно-черный комочище в свой дом, то нарекая его Гансом, пообещали клятвенно, что; - ВСЕ БУДЕМ ДЕЛИТЬ НА ТРОИХ. Кроме тягот серой повседневности конечно, этот параметр бытия на двоих. Собачий век слишком короток, чтобы делить с ними тяготы. Вот такая как бы нелегкая жизнь как бы прозаиков..... (Чёрный Прозаик).
........................................................................................................................................................................................................................................................
Чёрный Прозаик о непростой жизни прозаика №3.

Почти новелла. Утро цивилизованного прозаика должно начинаться или со стакана портвейна, лучше если 777го. или с ароматной, душистой чашечки кофе, с каплей коньяка в его черном теле или с поцелуя Маргариты, этой извечной спутницы мастеров, мастеров прозы. А лучше всего, если все это произойдет одновременно, в смысле сразу все. Еще теплая ото сна Марго, нежно, едва касаясь вашего уха своими восхитительными, не слишком мягкими не слишком жесткими, в общем губами потрясающе сбалансированной упругости, шепчет вам, - "Милый, твой портвейн, он охлажден ровно так, как ты любишь, чашечка кофе на твоем рабочем столе, ты встаешь уже или сначала любовь, моя любовь?" Она смотрит на меня сверху вниз и улыбается еле заметно, одними глазами, как умеет она одна. Маргариты это такое состояние, особое женское состояние, особое состояние женского отношения к своему мужчине, к мужчине-прозаику. Маргарита это не жена, не дай Бог и храни Господь. Маргарита никогда не оборвет твою мысль, длинною в семь строк, которую ты успешно балансируешь в этот момент на канате своей лаконичности, дабы та не сорвалась в обстоятельства графомании после первой же запятой, ту мысль, которую ты, как очередную бисерину, пытаешься одним движением мозга нанизать на нить смысла, не оборвав ее неосторожным движением его же, ту мысль, которая катится впереди твоего пера, и готова будет прекратить свое безупречное качение по поверхности твоего осознания-восприятия лишь тогда, когда по команде все того же мозга, слегка взбодренного уже утренним стаканом портвейна, и уравновешенного, сбалансированного элементом бодрости, в виде душистого кофе, сваренного нежной, любящей, женской рукой именно для тебя, ты остановишь ее сам, не оборвет тем окриком, который так знаком всем обремененным брачными узами мужчинам, - "Опять бухаешь?" -"Сил моих больше нет", - ну и так далее по тексту, до боли знакомому всем. Я изучаю ее лицо, я всегда это делаю по утрам, когда она меня будит, всегда вставая раньше, так как с вечера в ночь, так и не дождавшись своего прозаика, вечно занятого своей ночною писаниной, засыпает почти всегда одна. Минимум косметики, и когда она это успевает все, минимум всегда потому, что ей вообще-то и не надо. Красота ее от природы, от женской природы, ну типа; - Природная красота! Голос приятный, идеально интонирован всегда, она его никогда не повышает, потому он приятен вдвойне. Не молода уже, да кому они нужны эти малолетки, после полугода отношений надо шубу покупать, иначе все, кризис, с последующим закатом. Идеальная фигура, это потому, что она следила за нею всегда, и сало по ночам из холодильника не таскала. Зеленые глаза, мой любимый цвет женских глаз, волосы каштановые, слегка вьющиеся, не крашенные. Умна, начитана, идеально воспитана, литературные суждения тонки и изысканы, непредвзяты, оригинальны, профессиональны, не пафосны, не выносит патетики. Повезло мне, не спорю. Не знаю какой я там прозаик, не мне судить, верблюд не обязан никому доказывать что он не верблюд, на то есть эксперты, но Маргарита у меня самая что ни наесть настоящая, уверен, Мастер, когда писал свой шедевр, имел в виду именно такой тип женщины. Не уверен точно летает ли она по ночам, и если да, куда так же не знаю. Но думаю летает, такая женщина не может не летать. По завершении всего она еще раз убедится в том, что я ни в чем не нуждаюсь, затем поцелует меня на прощание, скажет, - "До свидания милый", - и опять шагнет в раму холста, и замрет там до следующего вечера, чтобы затем, уверенно шагнув в помещение моего унылого жилища, осветить его своим присутствием на всю предстоящую ночь. Весь этот день она будет внимательно следить за всеми моими действиями, с полотна моей картины, все примечать, своими выразительными зелеными глазищами, чтобы знать уже, чем заняться в первую очередь, когда настанет ночь, еще одна наша с нею ночь. И еще, - СОЛНЦА ОНА НЕ ПЕРЕНОСИТ...., ОНО ВРЕДИТ ЕЙ...., НУ ЭТО И ПОНЯТНО.

P.S. Она любит меня, как никакая другая любить не сумела бы. И самое значительное, значительное для меня; - Она просто обожает мою прозу. Не знаю какой я там прозаик, но с Маргаритой мне повезло.
.......................................................................................................................................................................................................................................................
Астрологическая интерпретация, навеянная танцем планет, в трактовке Чёрного Прозаика.

Марс и Венера, безусловно, сблизились в очередной раз, чтобы заняться чем-то "неприличным", но для них весьма привычным, но тут нагрянул ментор Меркурий, со своим потенциалом хранителя тайных знаний. Марсу и Венере тут же стало стыдно за то, что они так по-земному собирались использовать этот танец планет, превратив его в эротический канкан. Меркурий вошел в положение Венеры, и осознав силу ее влияния на брутального вояку Марса, предложил, - "Давайте по-быстрому танцуйте, и расходимся." Луна же, в данной ситуации, олицетворяя собою тайну восьмой сферы, решила не сохранять в тайне эту порочную связь планет, и сообщив об этом разврате бабнику Юпитеру, обеспечила себе его симпатию на будущее. (Черный Прозаик).

.....................................................................................................................................................................................................................................................
Чёрный Прозаик о женских руках.
Когда бывает, я перепью, и некоторые части моего тела устраивают саботаж, мне нравятся женщины, которые берут ситуацию в свои нежные руки.
....................................................................................................................................................................................................................................................
Орнитологическая новелла.

-"Не смотрите что я выгляжу серо, я же не павлин какой-нибудь, я соловей, мое призвание поражать слух высоким полетом моего исполнительского искусства." -"Да, ты хорош мой друг, в этом искусстве", - вторила соловью сытая чайка, проглотив какое-то ракообразное. -"Но в искусстве высокого полета, полета как такового, со мною могут сравниться только Короли этого самого, - Высокого Полета, - Орлы." Все птицы зааплодировали и с неприязнью посмотрели на икнувшего страуса. Тот, как всегда был пьян, небрит и вел себя вызывающе, скабрезно приставая к красавице колибри. Страус нагло почесал..... , ну короче что-то там почесал, и ответил брезгливо смотрящим на него пернатым сородичам, - "Зато, у нас, у страусов, самые большие яйца!" - И опять почесал..... , ну вы поняли. Птицам возразить было нечего.
.................................................................................................................................................................................................................................................
Сука и Козел.
По всем гороскопам она выходила Сукой, и все астрологи в один голос твердили ей, что для идеальных отношений, ей необходимо искать мужчину, Козла по гороскопу.
.................................................................................................................................................................................................................................................
Сказочник На, Диалоги с Бесконечностью №2.

-"Опять бухаешь?" -"Предложи что-нибудь другое, ты же Бесконечность." -"Предложу, только после всего." -"После чего всего?" -"После того как перестанешь быть человеком." -"А до тех пор мне что делать?" -"Решать тебе." -"Да не умею я решать." -"Потому и бухаешь?" -"Возможно." -"Но мне кажется дело в другом." -"В чем же?" -"Я могу не бухать как человек, но не нахожу в себе необходимости не бухать как прозаик." -"Это как?" — Рассмеялась ОНА. -"Не смейся, все серьёзнее." -"Как человек я не притязателен совершенно." -"Полстакана палёной водки, кусок чёрного хлеба и плавленый сырок, вполне достаточный набор для моей внутренней мотивации, мотивации моего человеческого тела." -"Но я ведь не только тело?" -"Нет", — серьезно ответила ОНА. -"Я понимаю уже, что как прозаик я не только тело, вернее совсем не тело." -"Как прозаик я это ТЫ???" -"Ведь так?" -"Тогда не бухать у меня не получается потому что, вот ТЫ....?" -"Ответь мне, когда ТЕБЯ донимают плотоядные нелепости Вселенской Повседневности, как ТЫ сбиваешь их со следа?" -"Мне импонирует то как ты строишь диалог с Бесконечностью, то есть со МНОЮ", — улыбнулась ОНА глазами-звездами. -"Ты не ответила мне", — пытливо глядя в звездное, летнее небо, укоризненно отмахнулся он. -"Ты дерзишь прозаик", — моргнув всполохами утренней зари, строго посмотрела на него звездная, летняя ночь. -"Прошу, это важно, для меня", — уточнил он свою просьбу. -"Хорошо писарь, только не говори никому." -"Тогда я пью вино из дикой малины, чтобы сбить серых волков повседневности со своего следа." -"Теперь я понимаю почему Вселенная пахнет Дикой Малиной", — еле слышно произнес он, берясь за перо и нацеливая его на чистый лист бумаги, теряя интерес к утреннему небу, на котором уже гасли ЕЁ еле заметно улыбающиеся глаза, унося с собою звезды и запах Лесной Малины…
......................................................................................................................................................................................................................................................
Диалог с Бесконечностью.
Когда, в процессе всей жизни, БЕСКОНЕЧНОСТЬ устала наконец задавать ему один и тот же вопрос, - "Так чего же ты все таки хочешь на самом деле?" То сменив подход, спросила по иному, - "Тогда ответь, чего ты не любишь больше всего?" Не задумываясь, и как бы очнувшись, он незамедлительно ответил, - "Больше всего я не люблю повседневность." Подумав, она посоветовала, - "Тогда бери, и пиши."
......................................................................................................................................................................................................................................................
Новелла окололитературная №2.

С пузатым бокалом в одной руке и книгой Славко Яневского "Миракли" в другой, я зависал в старом престаром, чиненном перечиненном гамаке, помнящем еще те далекие времена когда нам с братом было лет по семь. Дивное создание впорхнуло как всегда незаметно, в этот кулуарный мир, обрамленный лесным орехом и утвержденный двумя извечными статусами данного Места Силы, огромным грецким орехом и терпким на вкус и душистым как моя настойка из него же, абрикосом. Точеный носик традиционно сморщился, прочитав название осваиваемого мною литературного труда, -"Опять очередная мозгодробильня?" -"Тебе что назначено экзамены в Инкунабулуме сдавать?" -"Ну ты сдашь, я даже не сомневаюсь ни разу." -"Привычным движением, перехватив из моей руки пузатый бокал, на секунду припала к источнику спорной во всех отношениях истины. Изумленно подняла брови, - "Абрикоса, обожаю !?" -"Меня?" - Не сумев скрыть неуверенности в голосе, но все-таки иронично, но опять же с надеждой, спросил я. -"И не надейся", - тут же реагирует дивное создание. -"Мне просто необходимы диалоги с тобой, для развития тебя." Я поперхнулся, так как уже сам, в очередной раз, припал к источнику спорной истины. -"Для развития меня?" - Уточнил я. -"А кто тебе сказал, что это я беру у тебя уроки, а не даю их тебе." -"Тааак", - начинаю включаться полностью в ситуацию. -"Брат, я его убью когда-нибудь, все таки дал ей почитать мои черновики, где я уже несколько дней "выстругиваю" концепцию качественной городской новеллы, - "Сволочь, он давно мечтает ее соблазнить, потому делает все, о чем она его не попросит", - пришла мысль. -"У тебя случайно нет второго имени?" - Улыбаюсь я загадочно. -"Дай угадаю, оно звучит так; - Городская Новелла, женщина неочевидной сути, ведь ты это имела в виду?" - Принимаю игру. -"В этом вашем мире, мы, можем носить разные имена, но суть от этого не меняется", - дивное создание тоже подхватила правила начинающейся интриги. Я невольно восхитился скоростью ее реакции. -"Налей себе сама", - спохватившись, хотя было уже поздно, вскрикнул я. -"Обожаю твою абрикосовку", - сказала муза, не допустив на этот раз в своей фразе никакого сомнения по поводу того, к чему же на самом деле в данном случае приложимо ее восхищение. Абрикоса приняла комплемент, и благодарно зашумела кроной, уронив при этом несколько ярко желтых, слегка бархатных и таких ароматных плодов на землю. -"Ну если ты и правда та, о ком я в последнее время так много думаю и размышляю, то обещай мне, Пишпер (Пишущий Персонаж) и Сказочник На, ни в коем случае не должны узнать о том, что они тоже написаны." -"На, ему с Эдгаром По, а вот Пишпер, боюсь он этого не перенесет, не стоит его травмировать." -"К идее, что всех нас уже кто-то написал, и только в следствии именно этого мы и существуем, каждый должен придти сам, и в свое, индивидуальное время." -"Я обещаю", - засмеялась она своим удивительным смехом, -"Вы уже всех так окончательно запутали, что у детей появилась новая, модная игра; - Кто кого вперед напишет", - уже не сдержавшись захохотала муза. -"Они даже "стрелялки" забросили. -"Послушай", - уже серьезно продолжил я, -"А ведь Городскую Новеллу, женщину неочевидной сути, я и правда писал с тебя." -"Я знаю", - просто и тоже очень серьезно ответила она, глядя на меня пристально и внимательно, своими удивительными, бездонными колодцами. -"А я оправдываю?" - Впервые, в этом всегда спокойном в своей уверенности голосе, улавливаю еле заметные нотки сомнения, которые выдают не детскую заинтересованность в том, как же на самом деле обстоят дела в таком и правда по-видимому немаловажном для нее вопросе, как наши с ней отношения. -"Более чем", - отвечаю, и тут же припадаю к пузатому бокалу, чтобы скрыть нахлынувшее неизвестно откуда предательское замешательство. -"Что ты делаешь?" - Шепчу я, - "Он очень древний, и не вынесет двоих." -"Кто древний ты?" - Иронично, с показным удивлением спрашивает дивное создание. -"А кто та, вторая, о которой ты только что....." Но я не позволяю ей договорить. Губы у нее мягкие и слегка влажные, пахнут абрикосовой настойкой, тело упругое и нежное, как душа Новеллы. Гамак надсадно скрипит, жалуясь на свои годы, но выдерживает натиск двух тел.

Она сидит рядом и нежно, с интересом смотрит на меня. -"Ты стал писать по-другому." -"Вижу, что на этот раз и правда все уже прошло." Понимаю что хмурюсь, она спохватывается, срываясь с места. Старенький гамак опять стенает, жалуясь на годы и непростую свою службу. На этот раз уже она не позволяет мне ничего произнести, думаю что и мои губы тоже пахнут абрикосовкой.
......................................................................................................................................................................................................................................................
Чё Прозаик о математике.
Поллитра величина постоянная, она постоянно стремится к нулю.
...................................................................................................................................................................................................................................................
Чёрный Прозаик о прозаиках.
Те кто пишет книги, прежде всего научатся управлять собой, а в последствии и многими другими, если они пишут хорошие книги, и если не стремятся никем управлять.(Черный Прозаик).
...................................................................................................................................................................................................................................................
#HomoSpiritusViniRectificati №214.


#ИВодкуПилИКофеЯ, на тех семи ветрах, и женщин слушал приходящих, что мне же обо мне вещали, кормил красавца пса, писал и кистью и пером, о том что ВИДЕЛ и не видел никогда, но видеть бы хотел, или НЕ ВИДЕТЬ вовсе, дней серых, хоровод, упорно исполняя, любил, скучал, терял, прощался, забывал, и прозы честной телом наслаждался.......
.....................................................................................................................................................................................................................................................
Черный Прозаик о женщинах. Откровение №5.
Женщины, это как напитки, пусть она будет терпкой на вкус, даже где-то порочной, по крайней мере это, не вызывает у меня зевоту, но настоящей, такой какая она есть. Достали подделки и суррогаты, замешанные на желании пресловутого "женского счастья", со всеми сопутствующими ингредиентами в виде двуличия, корысти и лживой морали. (Черный Прозаик).
....................................................................................................................................................................................................................................................
О мастерах серой повседневности.
Мастер прозы-жизни, - человек сумевший найти смысл в полном его отсутствии. (Посвящается К.).
.....................................................................................................................................................................................................................................................
О полах 5.
Наблюдая отношения между полами, иногда приходит мысль, - "Что это, любовь похожая на болезнь, или болезнь похожая на любовь?"
.....................................................................................................................................................................................................................................................
О полах 4.
ДОТРОГА: - ЖЕНЩИНА ЛЕГКОГО ПОВЕДЕНИЯ.
.....................................................................................................................................................................................................................................................
О полах 3.
Бывает что человеческие отношения заканчиваются, значение имеет степень безупречности поведения именно при их завершении.
................................................................................................................................................................................................................................................. 
Магия предательства.
Его предавали удивительное количество раз, и в силу лишь этого, ему удалось с минимальными потерями для своей индивидуальности превратить весь этот процесс, только в игру провидения, которое хоть и жесткая временами "тетка", зато отрезвляет от иллюзии завороженного повседневного восприятия, базирующегося, на неприкосновенности собственной неповторимой значимости.
.............................................................................................................................................................................................................................................
Чёрный Цензор. Новеллистика И.©

Литературные размышления №16.

О новеллистике однако. Новелла, это литературный спецназ, призванный скрытно и незаметно решать специально-литературные задачи в темное время суток. В темное, это потому, что смыслы заложенные в новеллу лучше всего усваиваются если читать ее на ночь. Так что вся атрибутика специальных подходов соблюдена. Понятие новелла вызывает определенные смысловые ассоциации, такие как: - нестандартный подход, свежий взгляд, необычный ракурс, непривычное восприятие, новое отношение, скрытая аллегория, непрямое отношение, смысловые посредники, смысловые маскировки, внешний подход (скелет) и внутреннее содержание, жизненный опыт, абсурдность бытия, существование без прикрас, утонченная психология, закономерности поведения, нестандартные ситуации. Даже этимологически это должно быть что-то новое, по крайней мере на момент ее написания. В каком бы году и веке не писалась бы новелла, на момент ее написания, она непременно содержит в себе нечто необычно новое для восприятия читателей. Новелла это всегда литературный авангард. Это именно то, чем новелла всегда будет отличаться от просто рассказа. Думаю что новеллу писать сложнее чем рассказ. Поясню почему. Все самые великие новеллисты, всегда были лучшими авторами рассказов, на литературной ниве. Новелла, по сравнению с рассказом, всегда более нестандартна, и тот, кто постоянно ищет в литературе новых подходов к уже избитым темам, несомненно всегда предпочтет новеллу. Чтобы получилась новелла, а не рассказ, думаю необходимо соблюдать все эти правила, в противном случае вам долго придется потом объяснять литературным критикам, что вы написали именно новеллу, а не рассказ. Новеллистов на самом деле очень немного, по сравнению с теми авторами, которые пишут рассказы. Но бывает и наоборот. Автор называет свое произведение рассказом, хотя по всем литературно критическим меркам, он написал явную новеллу. Примером тому творчество Рэя Бредбери. Он явный новеллист, но почему-то в одних изданиях жанр его творчества определяется как новелла, а в других как рассказ. Сам он, как мне видится, не предавал этому особого значения, хотя безусловно он является одним из основоположников традиции современной новеллы.

........................................................................................................................................................................................................................................

Сказочник На. Новеллистика и джаз.

Думаю что у любого действия, ну скажем так, что у любого творческого действия, здесь, на земле, есть своя нота, своя тональность звучания, свой цвет, своя цифра и своя буква (графема). Новеллистика и Джаз; - это неспроста. Считаю что новелла это джаз в литературе, или блюз, что так же близко. Недаром Харуки Мураками, фанат старого (не электрического) джаза, и он же, самый великий из ныне пишущих новеллу. Я так же пишу свои новеллы под джаз и блюз. Это как Преследователь Кортасара, он берёт в руки свой альт саксофон, выкуривает огромный косяк, выпивает "банку" виски и начинает преследовать сам себя, в надежде на то, что вот сейчас, дверь точно откроется. Я траву не признаю, я фанат коньяка, мы с ним давно боремся, не знаю кто из нас победит, но думаю, что в конце концов всё-таки ОН; - В битве человека с коньяком, обычно побеждает последний. Автор наливает себе в пузатый бокал этот напиток новеллистов, настоянный на вечности и Солнце, первая обусловлена Дубом, второе солнечной ягодой и цветом самого напитка, ложкой дёгтя в данных золотистых обстоятельствах является чашка чёрного кофе, без сахара конечно, ничего романтического, только экзистенция и ты, так рождается Новелла. Так вот, автор готовит для себя писательский антураж новеллиста, берётся за перо, и начинает звучать литературный джаз, то есть Новелла. Новеллист, так же как тот саксофонист, которого описал Кортасар в своём "Преследователь", становится им же, то есть преследователем, он преследует своё авторское состояние, всё в той же надежде, что вот сейчас, именно сейчас, эта треклятая Дверь, возможно, наконец хотя бы приоткроется, и автор, догнав уже себя самого, извлечёт из этого самого себя, ту новеллу, которая сумеет наконец объявить литературному миру о том, что новеллист, всё-таки, догнал самого себя, а значит своё авторское состояние, и что идеальная новелла увидела своего читателя, встретилась с ним, чтобы в свою очередь тот, заразившись этим "вирусом", сам начал становиться преследователем самого себя.
P.S. И ещё, новелла это конечно же Женщина, но об этом в следующий раз.

......................................................................................................................................................................................................................................................

Сказочник На. Новеллистика и женственность.

Безусловно Новелла это Женщина, женщина неочевидной сути, так же как новелла это повествование неочевидной сути, необычный рассказ, сказка рассказанная ночью, тебе, тому, Другому, но всё равно тебе, а этот другой, который всё равно ты, уже в свою очередь, сообщив эту ночную сказку тебе, лично, непосредственно, заставляет тебя её записать, так рождается Новелла, Женщина необычной сути. Я уже написал об этом однажды, и написал не коротко, в соавторстве с таким же Другим, как и я сам, но об этом не сейчас. Новелла это Женщина, а за женщиной, если ты поставил цель её покорить, необходимо ухаживать, необходимо разбудить в ней интерес к тебе. Вот так и с Женщиной-Новеллой, Женщиной-Джаз, Женщиной-Блюз, ОНА обязательно придёт к тебе, НОЧЬЮ, и позволит себя записать тебе, на твой счёт, или написать себя, в счёт твоих заслуг перед нею, помогая наконец нагнать, после долгого преследования, себя самого, собою же, себя Другого, того себя, который является для НЕЁ автором неочевидной сути, её мужчиной этой НОЧЬЮ. Так как новеллист в тебе самом, это тот самый Другой-Ты, которого необходимо преследовать, чтобы наконец нагнать его, чтобы встретиться с ним, это будет НОЧЬЮ, нагнать и заставить продиктовать тебе ЕЁ, Новеллу, Литературную Женщину, чтобы ты уже сумел её написать наконец, записавши на свой счёт. Новелла-Женщина покорится тебе, если ваши состояния совпадут, ЕЁ состояние новеллистики, всегда заключённое в ней самой, и твоё состояние автора, всегда заключённое в тебе, танец Марса и Венеры всегда даёт свои плоды. Плодами творческого танца, под звучание альт саксофона, НОЧЬЮ, в орнаменте из коньячных паров и запаха свежесваренного кофе, будет являться Новелла, новая новелла, порождение флирта между Новеллой-Женщиной и Новеллистом, тем новеллистом который пробуждается всегда ночью, дабы флиртовать с Бессонницей и джазовой музыкой, втягивая в этот Флирт своё творческое состояние и дух новеллистики, Женщину-Новеллу.

...............................................................................................................................................................................................................................................

Новеллистика и кайф. Ска На.

Да выпил, и что? Праздник ведь. Но как только выпил, так сразу же и подумал, я вообще, по большей части, думаю когда выпью. Только не надо вот этого, плохо, хорошо, никто, никогда, сразу точно знать не способен, что хорошо что плохо.

Вот стану бооогааатым, открою литературный бар. Один человек мне открылся как-то, что качественная проза его пьянит. Сразу пришла мысли; - А что если, взять и открыть литературный бар, на работу брать, вместо официанток и барменш, исключительно литературных кудесниц, ну...., кудесниц...., от слова куда, волшебниц, а может ведьм, почему нет, от литературы конечно. Пусть они на самом деле занимаются тем, что концентрируют, сгущают литературную прозу и поэзию в напитки, непосредственно.

Вот представьте себе, на улице грязь, морось, слякоть. Непогода короче. А у них, в литературном баре, уютно, тепло, звучит неэлектрический, живой джаз. Официантки все как на подбор, с четвёртым размером, и интеллекта тоже с четвёртым. Внимательные, ласковые, сексуальные, начитанные, и что самое значительное, все тоже немножко пишут сами.

ВЫ, уставший и опустошённый, заваливаетесь в этот литературный рай, в эту литературную Аркадию, а вас встречают так, как будто вы, уже всем известный, сложившийся прозаик, утомлённый написанием новелл и фантасмагорий, экзистенциально-философских, психологических, штучек. И что вам здесь на самом деле рады, показывают даже те пьяницы-завсегдатаи, которых вы совершенно не знаете. Вы не успеваете присесть, как к вам тут же, подлетает, именно подлетает, я не оговорился, этакая литературная гурия, в образе ночной бабочки, с печатными страницами вместо крыльев, знакомит вас с меню, восторженно лепеча вам вот это, -"Вам прозу?" -"Или лучше поэзию?" -"Или смешать???" -"Мы всё можем." -"Например в пропорции два к одному можно смешать лирику и прозу, получив на выходе, лирическую прозу." -"Нет, вижу вы серьёзный клиент." -"Исключительно для вас, полный эксклюзив, тридцать процентов новеллистики, двадцать экзистенции, сорок фантасмагории, и совсем чуть-чуть, психологии, чтобы сразу в голову не ударило." -"Великолепный коктейль, мой личный рецепт." -"А на закуску, могу предложить литературную нарезку, из поэзии и прозы." -"Как вам???"

-"Давай милая, я голоден и хочу быть пьян." -"Одну секунду", - лепечет она, и упархивает.......

.................................................................................................................................................................................................................................................

Чёрный Цензор. Новеллистика и Ад.

Совет молодым авторам, желающим посвятить себя новеллистике. Необходимо прежде всего определиться с тем, что для вас НОВЕЛЛА, что в ней такого, что отличает ЕЁ от просто рассказа. Мне бы проще всего, сейчас, было бы прибегнуть к аллегории, то есть попытаться объяснить ЭТО, с позиций абстрактных ядер, но боюсь что поймут не все. Потому я попытаюсь всё-таки, а потом всё равно разверну. С позиции абстрактного ядра, новеллистика это НОЧЬ, а рассказ это ДЕНЬ. Древние греки авторитетно, авторитетно значит с доказательствами, доказательствами, в данных обстоятельствах могут служить только энергетические факты, доказывали, что, каждый человек имеет два вида сознания, ночное и дневное. Ночное сознание человека они всегда ставили на первое место, если это касалось творческих людей. Так вот, для того, чтобы написать качественную новеллу, вам необходимо будет суметь научиться погружать себя в ночной вид своего сознания, иначе то, что вы всё-таки сумеете качественно написать, тут же, из параметров новеллы, ВЫЛЕНЯЕТ в параметры просто рассказа.

Но с точки зрения ортодоксов и всего ортодоксального, НОЧЬ, это время Дьявола, Дьявол, это Ад, тогда получается, что истинным новеллистом может стать только тот, кто прошёл через собственный, индивидуальный Ад, и при этом выжил, выжил чтобы писать, писать НОВЕЛЛУ, новеллу; - ЖЕНЩИНУ НОЧИ В ЛИТЕРАТУРЕ, это аллегорически, но почему-то доверяю, последнее время, только ЕЙ, аллегории, когда берусь рассуждать о подобных вещах. Это и есть ТО, что можно обозначить глифом; - Новеллистика и Ад.

P. S. Думаю из тех кто понимает, никто спорить со мною не станет, что днём женщина одна, а ночью всегда другая, любая женщина. Вообще-то, оккультно, женщина, это СИЛА НОЧИ, мужчина, это СИЛА ДНЯ, мужчина это интеллект, разум дня, женщина, это интуиция, разум ночи. Если желаете научиться писать качественную новелллистику, развивайте в себе разум ночи, то есть интуицию, ну и не забывайте о личном АДЕ, через него придётся пройти каждому, иначе, пишите рассказы, день, он для многих привычнее ночи, днём всё яснее, но и банальнее, ночью же, всё менее определимо чем днём, НОЧЬ, ЭТО АЛЛЕГОРИЯ ДНЯ, А НОВЕЛЛА, ЭТО АЛЛЕГОРИЯ РАССКАЗА.

P. S. post P. S. И последнее. Новелла это сублимированный рассказ. Сублимация это мгновенный переход из состояния твёрдого тела, в состояние тела газообразного. В новеллистике это переход осмысления из параметров идей, на основе абстрактных ядер, к осмыслению самих абстрактных ядер, что на практике может привести, иногда, к осуществлению в себе энергетического факта; - ОТ СОСТОЯНИЯ ПОВЕСТВОВАНИЯ, ЧЕРЕЗ АЛЛЕГОРИЮ, К СОСТОЯНИЮ АВТОРА, АВТОРСКОМУ СОСТОЯНИЮ СЕБЯ.
(Це Чёрный Це).

........................................................................................................................................................................................................................................................

Сказочник На. Новеллистика и флирт.

Параметры флирта, приводящие к состоянию новеллы.

Безусловно, самый приятный флирт, это флирт с женщиной. Особенно если та не банальна, и так же как и вы, знает в этом толк, а так же сознаёт то, куда это может её привести, или не привести, если у того, или у неё самой, не хватит мастерства. Но можно ещё продуктивно флиртовать с Бессонницей, с Печалью (во многих знаниях, многие печали), с Экзистенцией наконец. НО, опять это неимоверно огромное НО, с этими серьёзными дамами флиртовать опасно и куда сложнее, нужно настоящее мастерство, ведь если флиртуя с женщиной вы ещё можете предполагать и даже располагать, куда может завести вас эта ситуация, в случае успеха, то флиртуя скажем с Печалью, предположить финал уже сложнее. Только не стоит пытаться обнаруживать в Печали нечто разрушительное. Печаль, на мой взгляд, это такой вид особой сосредоточенности, и не совсем понятно с нею, никогда не бывает понятно до конца, то ли это она, Печаль, привела вас ко знаниям многим, то ли это знания многие, уже в свою очередь, навлекли на вас столькие печали. Ну тут по крайней мере ясности чуть более чем в других двух случаях. Печали многие, ни в коем случае не сумеют слепить из вас легкомысленного оптимиста, а от легкомыслия в оптимизме, до глупости, один шаг. Ведь так ??? Бессонница. Флирт с нею может привести куда угодно. В случае лучшем, к качественной прозе, но тут тоже не обойдётся без подводных камней; - Алкоголя и чёрного кофе, а ведь они в больших количествах вредны для здоровья. Ещё флирт с Бессонницей может привести к литературе. Не знаю как кому, а мне довелось употреблять оную в основном в ночное время суток. Экзистенция однако, личная Экзистенция меня. Да, кстати, об Экзистенции. Ну с этой Серой Дамой или Дамой в сером, как кому больше нравится, флиртовать способны только эксперты этого процесса. С Экзистенцией флиртовать опасно, не успеешь оглянуться, а это уже не ты с нею флиртуешь, а она с тобою. Думаю без риска для себя флиртовать с нею могут только те, кто уже сами немного экзистенциальны на внутреннем уровне себя, на уровне своей внутренней фактуры. И ещё, флирт с Экзистенцией (существованием), неизменно приводит к не существованию.

P.S. Я ЖЕ ПРЕДУПРЕЖДАЛ ЧТО ЭТО ОПАСНО.©

......................................................................................................................................................................................................................................................

Чёрный Прозаик. Новеллистика И. (лит. кавер©).

Я, как Чёрный Прозаик полагаю, что автор, сравнивая жанр новеллистики, в своей своеобразной, оригинальной, аллегорически-смысловой манере, с упомянутыми им смысловыми маркерами, раскрыл жанр новеллы в несколько новом свете. Прежде всего обозначив суть новеллы ни как параметры мерности произведения, или её сути как новаторства в прозе, а как жанр наиболее приближенный к магическому реализму нового поколения. Тайны Мира стали возвращаться из забвения в человеческий социум. И это не может не отражаться в искусстве в целом, и в прозе в частности. И жанр новеллы подходит более всего, для того, чтобы Тайны Мира, надев вечерние платья, вернулись к людям, под пронзительную джазовую композицию, женственные, красивые, загадочные, кайфовые, это чтобы не шокировать читателя своей новизной восприятия Мира. НО, слегка флиртуя с читателем, несущие в себе и личный ад для автора, пытающегося познать их суть. Это неизменная плата за новизну смыслов.

P. S. Не познав тайны ночи, не узнаешь истины дня. Не познав ад творчества, не узнаешь умиротворения творческого рая. (Чёрный Проз.©).

  

   

    







Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 12
© 26.06.2019 Сергей Зуев
Свидетельство о публикации: izba-2019-2582383

Рубрика произведения: Проза -> Другое



Добавить отзыв:


Представьтесь: (*)  
Введите число: (*)  

















1