Приметы времени


              Мудрец
Мудрец пришёл из дальней дали,
В дорожной кутаясь пыли,
Чтоб люди истину познали
И жить в согласии смогли.

Он много сил своих оставил,
Он прочитал немало книг,
Чтоб людям беспринципных правил,
Открыть живительный родник.

Но люди воду пить не стали –
Привыкли к жизни без труда:
Они лишь руки подставляли,
Текла меж пальцами вода.

Не изменить людей природу
И понял с горечью пророк:
Напрасно лить в пустыне воду,
Ей не насытится песок.


        Примета времени
Де..мо всплывает на поверхность,
Не опускается на дно.
Ему за службу и за верность
Такое свойство дано.

Чтоб строить козни ежечасно,
Подвластно многое д…му,
И подчиняется негласно
Лишь Люциферу одному

И издавая массу вони,
Ему, увы - не ведам стыд.
Оно и в бурю не потонет,
И в пламени не прогорит. 

И хоть мала размером куча,
Но всем дышать уже невмочь.
Вдаль уплывает даже туча,
Оно ж смердит и день, и ночь.

           Идеалист
Год за годом и изо дня в день
Всё покоя себе не знаю:
У дороги трухлявый пень
Ключевою водой поливаю.

Всё надеюсь и тщетно жду,
Что увижу, прищурив веки:
Сквозь истлевшую в прах труху
Прорастут молодые побеги.

А на них и цветы зацветут.
Но надежды на это мало…
Как бывает прекрасен труд
Ради веры в свои идеалы!

                 * * *
Ты так и знай, я больше не приду,
И мы с тобой не встретимся в саду.
Но коли будешь изнывать от жажды,
Уж так и быть, приснюсь тебе однажды.

                       * * *
Безумен жар любовной страсти.
Влюблённых ждут разлука и напасти.
Но счастлив тот, кто испытал то чувство
И был в плену подобного безумства.


                 * * *
Что ж ты, память моя
Тормошишь и тревожишь былое.
Мои тайны храня
Не даёшь мне ни сна, ни покоя.

Не вернуть мне весеннего дня,
Не откроется в прошлое дверь.
Свет былого огня
Не согреет ладони теперь.

Не прожить без потерь –
О весне вспоминаем в мороз.
Так и я, лишь теперь,
Не стыжусь запоздалых тех слёз.

Превращаются слёзы в слова,
На губах моих горькая соль.
Но душа, знать жива,
Если жжёт эта давняя боль.

Пусть душа поболит
О моей непутёвой судьбе.
Моя память не спит
И за это спасибо тебе.

                   
                    * * *
Всплывает накипь на поверхность,
Покуда варится бульон.
Какая пышная надменность
В той пене, что рождает он.
Но повар с нею ловко сладит,
Всё под контролем у него,
Ведь эта пена – только накипь,
Лишь муть, и больше ничего.





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 7
© 08.06.2019 Владимир Карабанов
Свидетельство о публикации: izba-2019-2572015

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика гражданская










1