Метаморфозы


С крутой горы я выпью окоём,
Как молодое, терпкое вино.
Я – не один, мы выпьем и нальём,
Пускай в стакане плещется оно.

Давно сошел на землю робкий снег,
И я к саням приладил полозки,
Шепча: «Зима, зима идёт в набег,
Кладя белил широкие мазки!»

Ведь – шестикрыл, как ангел – серафим,
Пришёл Борей от кромок бытия,
Не для того ль, чтоб выхватить графин,
И наплескать в стакан через края?

И размести метлою тонкий пух,
Ему…ах да! Конечно, всё равно,
Что обживает тетерев – петух
Изгиб горы, где нет меня давно.





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 8
© 01.06.2019 Франц Бош
Свидетельство о публикации: izba-2019-2568061

Метки: Вино, Борей, тетерев,
Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика философская










1