Натирал я лопатою руки до боли...


Натирал я лопатою руки до боли,
Ныли ссадины. Но все равно
На ладонях моих не твердеют мозоли,
На душе — затвердели давно.

Черный свет мой пошел безвозвратно на убыль,
Белым светом наполнится дом,
Ведь не стала душа толстокожей и грубой,
Просто сверху прикрылась щитом...

Мир един. И холмы на ухабистом поле,
Что лежит одиноко вдали, —
Это, может быть, тоже тугие мозоли
На душе утомленной земли.

Здесь трава-мурава с каждым годом редеет,
Здесь машины ревут, мельтеша,
Но под коркой земли, что все больше твердеет,
Остается живою душа.






Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 11
© 22.04.2019 Сергей Кривонос
Свидетельство о публикации: izba-2019-2544085

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика гражданская













1