Там


Где душа моя на самом деле? – В теле?
Или там, где мы на облаке летели,
и твоя, такая маленькая, тень
свет не застила от лампы на плетень,
и не те, не те слова давили грудь? –
Трудно... Трудно здесь, под небом, не уснуть.
А на небе... А на небе много ваты,
и неважно, что уже не отдохнём,
что полётом над пустыней виноваты,
виноваты и осуждены вдвоём
из огня, в огонь, огнём влачить сомненье,
как твоё во мне живое продолженье, –
жженье губ и холод пальцев у воды
двух скитальцев, открывающих сады,
громко дышащих и слышащих в объятьях
виноградных лоз на каменных крестах.
Это лето... Это ситцевое платье...
Эти волны... Это море на устах...
Соль на отмели, на камушках искрится...
Чайка... Чайка... Белый ангел... Два крыла...
Ровно штопает Природа-мастерица
там, где прежде платья шила и рвала,
одевала в них одну шестую суши,
разводила и сводила все мосты,
и гнала, гнала над морем сны и души
в ночь – туда, где оставалось пять шестых...
Так: «зачем» и «почему» она не спросит,
но смиренно курс возьмёт, и вслед за ней
никогда сей опустевший мир не бросит
без ответа пара маленьких теней.
Если надо, всё, что было, свяжут в теле
те, что долго там, на облаке, летели,
и звезда была над миром высока,
над холодным миром соли и песка...


31 марта 2019






Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 13
© 18.04.2019 Григорий Елин
Свидетельство о публикации: izba-2019-2541488

Рубрика произведения: Поэзия -> Мир души










1