Что-то модно, а что-то вечно... Что-то бесплодно, а что-то нечто...


Что-то модно, а что-то вечно... Что-то бесплодно, а что-то нечто...
Что-то модно, а что-то вечно,
И у окна машины загрустив,
Ты обронишь с горем пополам одно единое словечко,
И нос покорно жизни опустив,
Поймёшь : что-то бесплодно, а что-то нечто...
Из-за плохого качества пойдёт перезалив,
Тебе не улыбнётся каждый встречный,
И улочка давно - узкий пролив...

Тебе не упадёт здесь слиток с неба,
И пламенну надежду потеряв,
Чем меньше ждёшь, тем больше тает снега,
Чем больше ждёшь - заранее в дверях...

Наши слова не модны и не вечны,
Им, как и снегу, грош - цена,
А снег растает, влага душу лечит,
Поймите, люди, здесь не слов вина...

Вина тех уст, что говорят - не отвечают,
Им не знакома боль чужая,
А пара фраз порой так задевает,
И не сравнить ту боль ни с чем...
А может ножевая?

А ножевая мимолётна,
Тебя пырнули, ты упал,
Слова же прижимают плотно к стенке,
И так всю жизнь...
А может я не прав?

А что-то модно, что-то вечно,
Вечна любовь до старости своей,
Вечен тот путь, что называют млечным,
Его преодолеть, не хватит светлых дней...

А где темно, там чудо не поможет.
В душе темно? И бог вас не спасёт...
У вас от строк мурашек нет похоже,
И жизнь для вас пожизненный ведь срок...
Вас не пронзит мандраж по коже,
На перепутье скучно, не волнуетесь среди дорог...
Для нас неаккуратно сказанное слово - вожжи.
Для вас такое - жизненный поток...

Поток, в котором вы плывёте смело,
Не просыпаетесь от спячки и весной,
Бесчувственному безразлично лето,
Вы горе запиваете, ведь, водкой, не водой...

Пытать судьбу и не боятся чувства,
Такого вам не нужно, жизнь - игра...
А так и есть здесь звук костей, их хруста,
Но это того стоит, жизнь нам единственно верна...

Единственно любим нам запах неба,
Любимы люди, те что преданы всегда,
Нам полуночная любима нега,
Так не привычна, и легка...

Что-то бесплодно, а что-то нечто,
Бесплодно то, что в тупике,
Оно приносит страшные увечья,
Спасенье просто и беспутно вдалеке...

А нет пути, не потому что трудно,
А потому что сами не хотим,
А потому, что нет души с тобой попутной...
Мы не хотим идти одни...

Бесплодно то, что, вероятно, нечто,
Останется лишь в памяти оно,
И даже там оно, наверное, не вечно,
Может уход несёт нам этот поворот...

А может этот?
Всё бесплодно!..
Бесплодно так, что нечего сказать,
Касаются друг друга губы плотно,
Но всё бесплодно так, что и не надо нож вонзать...

А всё не модно,
Сгорит одежда,
И силикон уйдёт на второй план,
А ты пристроишься и где-то между,
Между любовью, болью,
Отправишь в небо свой аэроплан...

А что здесь нечто?
Что здесь необычно?
Мы все, ведь, одинаково просты,
Мы все поём, и пишем, говорим о личном,
Но ничего не обретаем,
Но тратим силы, проходим КПП, посты...

Кто-то проходит, кто-то пролетает,
Не останавливается, и не видит чувств,
И мир огромный - просто пролетарий,
Где мы боимся словом пронзить с уст...

А что здесь вечно?
Не ответить?
А вы несёте бред, людишки, зря...
Любовь здесь вечна,
Рвёт все цепи,
И освещает мир, тебя след в след неся...

А вечен здесь огонь в груди,
Не гаснет он, даже залитый,
В глазах сгорит, но сердце взаперти,
Любви попросит трепетной, красивой...

И всё, что нечто, что бесплодно,
Ну и конечно модно что,
Сожжёт любовь до чёрной корки,
Но сердце не отпустит ни за что...

Я может и стал писать гораздо меньше,
Мои поминки даром не прошли,
Любовь всё ждёт, водит по лесу леший,
Ты снова встанешь,
А я скажу : " Тебя по-прежнему люблю, пошли!.. "





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 9
© 15.04.2019 Игорь Соколов-Салтыков
Свидетельство о публикации: izba-2019-2539284

Метки: Модно, вечно, любовь до гроба.,
Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика любовная










1