Ваша честь, я мечтаю влюбиться


Последнее судебное заседание из головы не выходит. Засудился я в конец, господа-дамы-граждане. Прихожу в поликлинику к терапевту и говорю:
- Ваша честь, мне необходимо направление… - и задумался.
Женщина-врач лет пятидесяти. Может больше. Не худая. Можно сказать, полная. Темные волосы. И, знаете, какая-то стать в ней есть. Иногда бывает в человеке стать, такая, что хочется встать и сказать: «Ваша честь». Ну какая-то такая… дворянская что ли… Порода – да. Лучше сказать – порода. Судья на последнем заседании выглядела также. Терапевт прервала мое нелепое молчание:
- Вам к психиатру?
Я замахал руками и брызнул:
- Нет, нет, нет, нет. Конечно, нет, нет, нет. Нет, конечно. Чёрт побери…
Я нервно кусал сухие губы. Я не знал как ей сказать. Я не смотрел ей в глаза. Водил глазами слева направо, справа налево. Прятал свой взгляд. Трудно, крайне трудно прятать свой взгляд от людей настойчивых. А этот терапевт, видимо, из таких. Не повезло мне с терапевтом. И всё же я выдавил из себя:
- Мне, наверное, к дерматологу. Да. Точно.
- А что у вас? – Неравнодушно спросила она.
- Думаю, печень. Да, печень. – Я смотрел в потолок. - Понимаете, нездоровый образ жизни, нервы, психика…
- Вам к психиатру? – Повторила она вопрос.
- Ну нет же… Зачем мне к психиатру? У меня всё в порядке с головой. У меня просто сложный период. У меня скорее всего печень. Пятна на спине… да… когда выпью…
- Тогда вам к наркологу.
- Зачем мне к наркологу? Я не алкоголик. Я умею остановиться… на пятый день, когда уже пятнами покрываюсь. Но я не хулиганю, никого не обижаю. Пью и работаю, работаю и пью.
- А что у вас за работа такая?
- Ну такая… работа… сложная… Такая. Ну… Ну нет у меня работы в привычном понимании этого слова. Да. Это я для себя, так сказать. Для будущего. Не-е-е имеет значения. В конце концов, это моя личная жизнь. Если бы ни эти дурацкие пятна, то всё бы ничего. – И меня опять потянуло сказать: «Ваша честь», но я сдержался. Я как прежде не смотрел ей в глаза. Я уже давно не смотрю людям в глаза.
- Ну так к кому выписать вам направление?
- Я же говорю, к дерматологу.
- Но у вас глаза бегают.
- Ну и что? Пусть бегают. Вам-то что с того? Выпишите мне, пожалуйста, направление к дерматологу. И всё. Пусть он меня посмотрит. В поликлинике есть дерматолог? Или мне ехать черти куда? Что вы молчите?
Она пристально смотрит на меня. Поймав мой взгляд, она впивается в него. «Старая ведьма!» - думаю я.
Я первый прерываю молчание:
- Понимаете, мне нужен дерматолог. У меня пятна, когда выпью… На третий день. Примерно. Иногда на… четвертый.
- И всё же я предлагаю выписать вам направление к наркологу.
Я озверел и вскочил со стула:
- Ты чё, дура, не понимаешь!? У меня пятна, блин! Нахера мне твой нарколог!?
- Сядьте, прошу вас, - указала она мне на стул.
И я послушно сел.
- Однозначно, к психиатру, - спокойно сказала она, уставившись в экран компьютера, - и без какого-либо решения ко мне не возвращайтесь.
- Какого еще решения? – Успокоился я, утирая пот с лица: - И еще я потею, доктор. Очень потею.
Она также спокойно:
- Ну, так по четыре-пять дней пьете, вот и потеете.
- Лучше бы я не говорил этого, - произнес я вслух, кусая сухие губы.
- Молодой человек, я вам скажу следующее: у вас не только пятна. Проблема глубже. Сходите к психиатру. Он поможет.
- Ладно, - согласился я, - хорошо. Схожу. Схожу. Обязательно. Завтра же.
- Не завтра же, а четырнадцатого числа, - печатала она мне направление на компьютере.
А я уже думал о другом: «Если б был бы у меня сейчас острый топор, смог бы я ей отрубить породистую башку с одного маха? Наверное, не смог бы. Пришлось бы рубить по шее несколько раз. Кости не так-то просто разрубить. Надо же! Обвинила меня в том, что я псих и мне нужен психиатр… Еще скажи, что я шизофреник. Дура!»
Заработал принтер. Он распечатал бумагу. Она подписала ее и подала мне:
- Направление… к психиатру.
Я окончательно успокоился. Глубоко вздохнул. Молча взял направление, первый раз за день улыбнулся и ушел.
К психиатру я не пошел. Он меня тоже не поймет. У него там свои тараканы в голове. Что я ему расскажу? Что я похерил бизнес? Что от меня ушла жена? Что друзей у меня почти нет? Что друзья мои умирают? Что разговариваю я сам с собой? Что я боюсь налоговой проверки? Что я боюсь судебных разбирательств? Что суды не выходят у меня из головы? Что я сторонюсь людей? Что? Зачем ему это знать? Дебилизм.
Я один единственный раз в жизни исповедывался. Пришел к батюшке и стал рассказывать правду. Да-да, всю правду. И правда эта горька и ужасна. А он смотрит на меня с таким подозрением, как будто я вру. Мол, такого не бывает с людьми. Думает, что я прикалываюсь. Нет, я не прикалываюсь. Моя жизнь такова. Ну как-то так… В общем, мне не понравилось на исповеди у священника.
Через неделю пошел я в платную поликлинику. И анализ обнаружил, что проблема моя – как я и предполагал – в печени. Мне выписали лекарства. Я чуток подлечился. Вот там-то собака и порылась. А то, блин… Та мне, блин: «К психиатру! К наркологу!» Фигня. Нет, я, конечно, иногда думаю о суициде. Вернее, я каждый день об этом думаю. Особенно с похмелья. Но я думаю, что ничего страшного в этом нет. Я ведь просто думаю. Планирую. Но мои планы, как правило, не сбываются, рушатся. Такова тенденция моей жизни, такова карма, чёрт побери. Поэтому ничего страшного, что я думаю о смерти. К смерти нужно быть готовым. И я готовлюсь.
И вы знаете, перескочу на другую тему. Тоже для меня крайне важную. Я уже давно жду одного очень важного вопроса… Хоть от кого. Хоть от прохожего на улице. Я хочу, чтобы хоть кто-нибудь у меня спросил… Спросил, о чем я мечтаю.
Подошел бы вот так и спросил:
- О чем ты мечтаешь, Колюня?
И тогда я улыбнусь и произнесу вслух следующее:
- Я мечтаю влюбиться. Да. Мечтаю влюбиться, Ваша честь. Любовь продлевает мне жизнь. Любовь всем продлевает жизнь. Хотя бы на два года. Я это знаю. Я любил. И был любим. Любовь лечит печень, голову, сердце, душу. И любовь бывает. Даже в наше непростое время. И любовь сильнее денег. Любовь сильнее денег, как много лет назад говорил мне кемеровский поэт Макс Уколов. «Я вас любил, любовь еще быть может». Любовь еще быть может.
Только никто меня об этом не спрашивает. Никто. Может быть психиатр спросит? А? Или нарколог? Надо будет только сразу взять с собой острый топор. И выбить из своей башки «вашу честь».

С уважением,
Николай Степанков.





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 5
© 07.04.2019 Сергей Решетников
Свидетельство о публикации: izba-2019-2533064

Метки: Ваша честь я мечтаю влюбиться, суды, рассказ про врачей, сергей решетников, решетников,
Рубрика произведения: Проза -> Рассказ










1