J,dtnhtyyfz gfvznm j,kfrjd


                      * * *
Обветренная память облаков
Шумит над нами дальними ветрами
Из древней глубины былых веков,
Что проплывают в вечности над нами.

О них грустит студёная вода
Забытых всеми заводей таёжных.
Над памятью не властные года
Остались только в вещих снах тревожных.

Но в сумрачных сплетениях ветвей,
Деревьев вековых, что к небу рвутся,
В порывах ветра, в ропоте дождей
Далёким эхом тихо отзовутся.

Напомнит эта память о себе,
Что есть ещё любовь на белом свете
Мелькнувшей искрой в роковой судьбе,
Всегда скорбящей об ушедшем лете.

И всё ж, наперекор суровым дням,
Мечтая как всегда о лучшей доле,
Жизнь благосклонно улыбнётся нам,
Как птица, что вернулась из неволи.


                 * * *
О тёмная гордыня человека,
Ей силы зла безропотно верны.
Гордыня и надменна, и безлика,
Подобно тёмной стороне Луны.

Она сравнима с омутом во чреве
Стальных машин, где лязгает металл,
То мощью бури, мечущейся в гневе,
И с силой волн, когда бушует шквал.

Гордыня чем-то схожая со льдиной
Во время ледохода бурных рек,
Когда поток несёт на середину,
Где тонет, погибает человек.

             * * *
У балалайки три струны.
С ней забываются все беды,
То зажигает свет надежды,
То блеск задумчивой волны.

У балалайки три струны,
В них то веселие, то скука,
То яркость чувств, а то разлука.
Всё, чем сердца всегда полны.

И в этой удали беспечной
Печаль и грусть любви извечной,
Да взгляд того, кто вечно юн –
Хозяина трёх звучных струн.


                 * * *
Ах! В мелодраме всё напасти –
За счастьем горе по пятам.
Кипят шекспировские страсти,
Где слёзы с кровью пополам.

Где от любви, а где от скуки,
Чтоб выразительней страдать,
Герой заламывает руки
И губы в кровь готов кусать.

И для финала всё типично:
Сок превращается в вино!
А в жизни всё так прозаично,
Ведь жизнь сложнее, чем кино.

Жизнь не задобрить поцелуем,
Жизнь – есть борьба на много дней
Финал борьбы непредсказуем,
Реальность бьёт куда больней.

Но не заламываю руки
И не кусаю губы я,
Хоть не слабеют сердца муки
И не стихает боль моя.

                 * * *
Грусть ляжет осенним дождём,
прикроет усталые плечи,
Становится с каждым днём
Тревожнее жить на свете.

Грустим о бобре и зле,
О том, что не до любили,
О горестях на земле,
О том, какими мы были.

Какими хотели стать,
И что из этого вышло,
Как разучились мечтать,
И плакать в подушку неслышно.

Но стали за то мудрей,
Иль может, нам кажется это?
Ищем ответ у людей
И не дождёмся ответа.





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 1
© 06.04.2019 Владимир Карабанов
Свидетельство о публикации: izba-2019-2532308

Рубрика произведения: Поэзия -> Мир души










1