Портрет


Я никогда не видела его.
Но был портрет в резной красивой раме:
Мужчина с темно-карими глазами...
Я говорю про деда своего.

Он был простой строитель, инженер.
Любил жену и дочку-первоклашку,
И в выходные с ними, например,
Гулять, надев парадную рубашку...

Ушел он в сорок первом на войну.
Погиб уже в победном сорок пятом.
И чем измерить горя глубину
Вдове войной убитого солдата?

Я никогда не видела его,
Но , между тем, я благодарна деду
За мамочку свою и за победу!
И это не простое хвастовство!

Я знаю, что его частичка есть
Теперь в моей неугомонной дочке!
Живет его достоинство и честь.
И потому нам рано ставить точку!





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 10
© 12.02.2019 Ирина Пескишева
Свидетельство о публикации: izba-2019-2490239

Рубрика произведения: Поэзия -> Мир души











1