МЕСТА ЮНОСТИ


МЕСТА ЮНОСТИ
Город Мариинск вырос на берегу небольшой реки Кия. Действительно, река маленькая, но весной лихо покидает противоположный от города низкий берег и ползёт волнами до села Вторая Пристань, что в трёх километрах, а там, соединяясь с озером большим, что огибает село, подступает близко к деревенским домам. Дорога между селом и речкой становится почти до конца мая судоходной, можно так сказать. Я, помнится, пацаном мотался на большой лодке сюда, без всякой цели плавая по мутным волнам. Было забавно на лодке и по дороге. Теперь часто вспоминаю вёсны эти с предсказуемым разливом вод.
Юные годы крепко врастают в место, где они протекают, позже питая память. Запахи, краски, общение с природой обретают в юности особую яркость и свежесть, воспринимаются с неиссякаемым любопытством ума, открытому восхищению, радости новизны. Посмотреть в зрелом возрасте на знакомые с детства рощи, поля, любопытно. Я и приехал на родную мне Вторую Пристань.
Какой я её помню? Бревенчатые дома по краям дороги, сбоку озеро большое. Нет электричества - освещались тусклыми керосинками. Озеро длинное, берега - местами пологие, где-то обрывистые. В удобном месте на пологом берегу я привязывал к кусту лодку. О, юность! Прогулки мечтательного мальчика по берегу, рыбалка с лодки. Летом сказочная красота обоих берегов обеспечивалась кувшинками белыми, которые склоняли на широкие листья бутоны, распустившиеся, ставшие ослепительно матовыми, сверкающими каплями воды. Зимой с обрывистых берегов, осыпанных снегом, весело было скатываться на лыжах, привязанных к валенкам бечёвкой. В конце села, на обрывистом берегу виднелись печальные кладбищенские кресты, приютившиеся в окружении берёз.
Приехал я сюда с надеждою увидеть витающие в душе туманные образы наяву. Озеро и изба, где рос я, помнились мне хорошо, нередко снились. Итак, я в селе. Электрические столбы, асфальтная дорога. Это новое, мне как бы не родное. На асфальте я не заметил ни одной коровьей лепёшки. А смотрел хорошо, потому что помню, какое в селе было стадо, утром мычащее под щёлканье кнута. Неужели теперь коров держать перестали? Но много ещё деревянных срубов, памятных, они, лишь взгляну на них, веют мне в душу теплом поленьев берёзовых. Но вон кирпичные дома. И совсем как гости случайные, стоят два коттеджа. А что ж озеро? Увы, местами широко заросло тиной. Постарело, как и я? Ну а где дом родителей? Сгнивающий сруб стоит на его месте: некому, видимо, вывезти хлам. И почувствовал я себя старцем. Стоял, глядя на тяжёлую картину, плача, не обращая внимание на прохожего.
Уходя, я наткнулся на пожилого человека, который стоял у ограды бревенчатой избы, где-то на середине села. Казалось, он размышлял. О чём размышляют пожилые люди? Внутренний голос остановил меня. Человек посмотрел в мою сторону. Взгляд его мне показался знакомым. "Простите, спрашиваю, - здесь давно проживаете?" " Владик, ты?" - ответил мне вопросом он. Всматриваюсь, узнаю. Боже, друг детства! Он несколько старше меня. Неузнаваемо изменили годы его! " И полилась печальная беседа слезами тёплыми на пыльные цветы.."
Постояли, поохали. Беседуя с ним, я ворошил память и не мог понять, завидую или радуюсь, что, не как он, прожил вдали от мест родных. Заговорили о кладбище - в плане, кто туда из знакомых лёг. Оказалось немало. Всю жизнь они в селе прожили, и здесь же остались навеки, в спокойном бору, что возвышается над озером. Их покою вдали от шума городского стоит завидовать...
Уезжал я с мыслью, что возвращение через многие годы в места юности не всегда радостно. Современные дороги и новые дома прячут от взгляда картины родного, привычного. И за полы цепляется тогда печаль, заставляя думать о временности жизни. И всё же, видимо, нет сил, которые хоть кого-нибудь удержали бы от поездки в дальнее милое. И вспомнилось: " Забыть? - забвенья не дал бог, да он и не взял бы забвенья..."





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 0
© 11.02.2019 марьин
Свидетельство о публикации: izba-2019-2489064

Метки: марьин,
Рубрика произведения: Проза -> Миниатюра











1