помним ли мы далёкое


              * * *
Июль, до осени далёко,
Под зноем чахнет молочай,
А лист, что пожелтел до срока,
Сорвался с ветки невзначай.

Не в том ли счастье вожделенья
Растаять в небе, словно дым?
И лист нашёл в том упоенье,
Уйти из жизни молодым?

Невольник помыслов высоких,
Вплетён в листвы живой шатёр,
Он был один из очень многих
Таких же братьев и сестёр.

А, может быть, он, ненароком,
Глотая слёз недужный ком,
Ютясь в своём мирке убогом,
Себя представил стариком?

Ведь дождь с утра недолгий лил,
Но землю промочил не очень.
А он, чудак, вообразил,
Что это наступила осень.



КОЛЫБЕЛЬНАЯ ДЛЯ ЛЮБИМОЙ
Ночь за окошком огнями искрится,
Замер весь мир в полусне,
Нам лишь одним в целом свете не спится
В чуткой ночной тишине.

Ты мне ответишь на нежность и ласку,
Чувства свои не тая.
Я перед сном прошепчу тебе сказку,
Слушай, родная моя.

С тихим восторгом ловлю и внимаю
Ласковых глаз благодать.
Мне бы об этом сказать, но не знаю,
Как это всё передать.

Только б мечтать и о грусти не думать,
В нежность все чувства вдохнуть.
Как мне тебя в тишине убаюкать,
Чтобы твой сон не спугнуть?

Вот уже веки твои тяжелеют,
Нежным словам в унисон,
Ангелы рядом парят и не смеют
Кроткий нарушить твой сон.

Спят за окном и сверчки, и стрекозы,
Травы, деревья, кусты.
А с небосклона срываются звёзды,
Преобразуясь в цветы.


                   * * *
От знакомых узнаю при встрече
И шаги мои станут легки:
Приближается творческий вечер,
Будут песни звучать и стихи.

Вновь услышу я голос негромкий
И стихи, что шепчу наизусть
Про красоты Покровской сторонки,
Про осеннюю светлую грусть.

Всё вместили певучие строки,
В них и мир бесконечно большой,
И мотив в них, то мягкий, то строгий
С беспокойной и чистой душой.

Проступает надеждой из мрака
Дар поэта – страдать и творить.
И ложатся стихи на бумагу,
Чтобы ими сердца покорить.

Чтобы в каждой душе загорался
Этот дивный, божественный свет
И навеки бы в ней оставался –
Только этим и счастлив поэт.

                * * *
                        Э. В. Головачёвой

Платок, накинутый на плечи,
А взгляд небесной синевы,
Я и не знал до этой встречи,
В каких мирах живёте Вы.

Я до поры и не приметил,
Я лишь нечаянно узнал,
Когда я Вас случайно встретил,
Что музыка – Ваш идеал.

Я помню этот день осенний.
Был скукою наполнен дом,
Томился я в плену сомнений
И было хмуро за окном.

Но тишину наполнил негой
Рук музыканта лёгкий взмах,
Но я ещё пока не ведал
Какая сила в тех руках.

В плывущих звуках сочетались
То шёпот трав, то шум листвы.
И изумлённо все шептались:
Какой талант скрывали Вы!

Едва дыханием согрета,
Но теплотой души полна,
Мелодия добра и света
Рукою Вашей рождена.

А взгляд Ваш ясный и глубокий
Вдруг устремился смело вдаль.
И позабылись все тревоги,
Когда Вы сели за рояль.



            * * *
                              Л. С. Несолёновой

А музыка не умирает,
Она в душе всегда жива,
Она в душе не умолкает,
Когда уже мертвы слова.

И, если грустно в горький час,
И, если места нет надежде,
Лишь музыка спасает нас,
Она звучит в нас, как и прежде.

Когда друзей теряем мы
И близких нам людей теряем,
Лишь музыка звучит из тьмы
И снова свет мы обретаем.

И видим мы, что нужно жить
И верить в истины простые,
Пусть никогда не изменить
Законы и пути земные.

И пусть седеет голова,
Но молоды души порывы.
Так, значит, музыка жива
До той поры, пока мы живы.


              * * *
Помним ли мы далёкое,
Или ушло в забытьё?!
Светлое, синеокое
Милое детство моё.

Нет! Не забыли, помнятся
Юности нашей года,
Та молодая звонница,
Та, что ушла навсегда.

Радость моя несказанная,
Звёздных ночей кутерьма,
Нега, подруга желанная,
Даль, что сводила с ума.

Близкое и далёкое,
То, что милее всего,
Детство моё синеокое
Жаль, не вернуть его.

В юность играть опасно,
Годы не обмануть,
Время над нами властно,
Только не в этом суть.

Если и в зной, и в холод
Дорог мне говор струн.
Значит, по-прежнему молод,
Значит, по-прежнему юн.


                   * * *
В слякоти улиц в неласковый вечер
Мой пролегает проторенный путь.
Вечерних огней, разметавшийся веер,
Меня искушает на окна взглянуть.

Вот за окном задрожала портьера
И света полоска прорезала синь,
А за портьерой в подсветке торшера
Чья-то течёт незнакомая жизнь.

Вот промелькнул чей-то пепельный локон,
Тайну хранит чей-то жест, чей-то взгляд.
Светит уют из зашторенных окон,
Люди надежду на счастье хранят.

Знаю, смотреть в эти окна не надо,
Счастье тем самым себе не вернуть,
Окна боятся нескромного взгляда,
Чтобы чужой в них не мог заглянуть.

Мир и согласие каждому дому,
Их обитателям радостных встреч.
И не завидуйте счастью чужому,
Счастье своё постарайтесь сберечь.





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 7
© 09.02.2019 Владимир Карабанов
Свидетельство о публикации: izba-2019-2487230

Рубрика произведения: Поэзия -> Мир души











1