И вновь готовит смерть свой происк...


И вновь готовит смерть свой происк
За уязвимою спиной,
И не заткнуть её за пояс,
Тряхнув седою стариной.

И шаришь взглядом по суставам,
По внутренностям наугад:
Чтó в них за случаем неправым
Вдруг заведётся невпопад.

Считаешь дни, считаешь сроки:
Пройдёт болячка — не пройдёт, —
И тонешь в интернет-потоках,
Забыв где выход и где вход.

И громогласно возглашая
«Я — будь здоров, я — молодец»,
И ничегошеньки не зная,
Вдруг обретаешь свой конец.






Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 1
© 08.02.2019 Александр Тимофеичев
Свидетельство о публикации: izba-2019-2486548

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика философская










1