Эти


Будут ворчать голуби.
В пасть тротуара вода
Канет, и новые скорые
Рельсами на юга.

Скрипнут на дачах доски,
Пальцы покрутят кран.
Девочка на трёхколёсном
Прыснет в небесный экран.

Свяжет глаза светом.
Стены теплы, как мать.
Мне одному, по секрету,
Этих не будет хватать.

Этих никто не спросит
В газете под сквозняком.
Кто смыл make up без спроса?
Кто убежал босиком?

Кто виноват и труден
И проиграл в лото?
Этих никто не забудет.
Их и не помнил никто.





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 2
© 06.02.2019 Павел Шкарин
Свидетельство о публикации: izba-2019-2485080

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика философская











1