– Что рисуешь? – Бабу голую… – Э, брат...


* * *
– Что рисуешь? – Бабу голую… – Э, брат,
дело это зряшнее… – Да ну прямо!
В Эрмитаже, говорят, висит Рембрандт.
Там такое… – Слушай-ка, пилорама
третий день стоит, а ты тут херачишь…
– Я картину пишу! Понял, умник?
– Ну ты Репин!.. А небо, небо-то настежь,
и синица точит на ветке изящный клювик.
Отряхнулась, пискнула, полетела,
чтобы тут никто, как Лешак, не шастал.
Пусть рисуют, пишут, пусть неумело –
лишь бы жили да вешались не так часто!





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 7
© 13.01.2019 Грин Сандерс
Свидетельство о публикации: izba-2019-2465187

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика философская











1