Таракан (цикл)


ТАРАКАН...
... Семья сидела в большой зале за обеденным столом:мать, отец, сын и дочь... Посреди трапезы откуда-то выполз огромный черный таракан и застыл рядом со столом на паркетном полу... Сын поднялся с места, раздавил с хрустом насекомое ногой, и после сел как ни в чем не бывало на свое место за столом... Сестра сказала ему: " Зачем ты его?.." На что ее брат ответил: "Видимо, он сам очень сильно этого хотел!"

ЖЕЛАНИЕ...
... Иногда приходит желание все, что у тебя есть, скомкать, порвать, как исписанный уже лист... Все перечеркнуть со страха мутного... И начать заново, с чистого листа... Но это не возможно, так не бывает в Мире... (Что твое, то твое... Цени уж то, что уже есть... Будь добренький... Привыкнешь... Мясом обрастешь! И веселее... Есть еще в Мире эксперты смеха и любви! Ты с ними поговори!.. ) ( Есть и эксперты улыбки и хохота... Эксперты искушения...)
.....
(А) скомкать?.. Зачем?Для чего?.. (Сила есть, ума не надо?..) С чем останешься?.. с чем... Как бы занимать не пришлось... На углу стоять с протянутой рукой!.. В рванье!.. С кислой рожей...
.....
Волна на Озере...
Луна в светлом Небе...
Крик ночной птицы...
Веселый какой-то...
Будящий...
Музыка Жизни...
("Я не стану ждать тебя
На берегу...")

ЛЮДИ...
"В Москве мне многое показалось забавным!.." - "Мавзолей?.."

ПЬЯНЫЙ В ТРАМВАЕ...
" Скоро всей политикой станут заниматься дети-гении... Они будут выращивать людей в пробирках и любить, как нам и не снилось!.." (Пьяный улыбается... Все вокруг - тоже... Есть, есть в нем, пьяном, что-то... Нечто... А, глядишь, все, что он говорит, вскоре (и) окажется правдой... Реальностью... Все сбудется!..)
.........
"Дети-Гении станут врачами, режиссерами, чудо-композиторами, скрипачами и циркачами... Аминь... Аминь... Аминь... Ах что они напишут за картины!" (Космос!.. Космос!.. Космос!..)
.........
"Всякий день требует наполнения любовью... Она бывает самой разной, но как-то собирается в одно целое; она есть на Земле и на Небе... Каждая травинка просит внимания... Каждая волна на Озере... Каждый тихий алкоголик... Тихий клоун... Все требует любви и объяснения... Лишь смерть одна не просит ничего!.."

ПЬЯНЫЙ...
"Брат мой младший!.. Я вроде бы впадаю в детство, так что теперь ты за старшего!.." Плакал, слезы мазал по лицу: "Прости меня уж ты, дурака!.. Прости!.. Пью!.." (Брат смотрел на него: "Да, что с тобою в последнее время?.. Что, ж, ты, все пьешь, как черт?.. С чего - пьешь?..")

СТАРИК...
"Чтобы не пришлось убивать насекомых у себя дома, - говорил жене старик, - надо не разводить их у себя дома!.." Мудрый татарский дедушка... "Еда, которую съел в охотку, и есть (твое) лучшее лекарство!.."

СОН ПОКОЯ...
... Снилось, лежу на траве среди поляны, а у ног моих, (в ногах), разлеглась собака-дворняжка... Я глажу ее рукой по брюху... Она блаженно поскуливает от удовольствия... Хорошо мне, спокойно во сне моем... Хорошо!..

ПЕВЕЦ...
(Из записной книжки...) "Рок-певец... Популярность... Гений... Идиот!.. Хрен среднестатистический..."

ЛИТЕРАТОР...
"Эх, блядь, весна... Блядь весна - хорошо!.. А "Эх" надо бы убрать, цыганщинкой отдает!.."

ВОЛКОДАВ...
... В литературных кругах ему дали кличку "Волкодав"... Он мастерски писал пародии на современных , ему, классиков... Многие из них его побаивались, опасались...

ЗВОНОК...
Нынче ночью мне звонили, сообщали о том, что Нобелевскую Премию по литературе мне не дадут... К моему глубокому сожалению!.. Глубокому!.. (Голос у звонящего был скрипучий... Старческий... Странный!..)

ЧАСЫ...
Встали, и пошли... Встали, и пошли... Встали, и пошли...

ЕДИНИЦА МУЗЫКАНТОВ...
Единица Измерения: "Один Клиберн!.."

ПОЧЕМУ?..
"Почему у тебя такой большой живот, и куришь, ты, одну за одной?.. " - " Потому что внутри меня сидит маленькое существо, какой-то бэби, которому всегда не хватает никотина!.. Он стучит кулачком в мои мозги, и требует, чтобы я курил и курил!.. Я не могу ему отказать... Я боюсь того, что он как-то постучит в мои мозги чуть сильнее обычного, и я умру от боли, от кровоизлияния!.."

СОН...
... Ползу под землей по каким-то проводам из Ашкелона в Астрахань, и доползаю до подвала Центральной Областной Психбольницы, где как-то леживал подолгу... Для чего?.. С какой целью?.. За какой надобностью?.. Ползу по проводам, что электрон... И чего ради такой Сон?.. Сны такие?..Ностальгия?.. Ностальгия?.. Разве мне было там, в Больнице, хорошо?..

ДАЛ ОГНЯ...
... Мужик попросил на улице огня... Я протянул ему зажигалку, он прикурил от нее, и ушел, а у меня вдруг тут же произошел упадок сил... "Обворовал!.. - застучали мысли в голову... - Обворовал!.. Сволочь!.."

ВЕЧНЫЙ ЖИД...
... Бомж пришел в детский сквер, когда там почти никого не было... В руке у него была большая спортивная сумка, за спиной средней величины рюкзак... Одет он был очень опрятно... Стояла Зима... Дело было в Ашкелоне среди белого дня... Бомж был тут - было видно, на месте...В привычном для него мире... Он присел на пустую скамейку, распаковал сумку...Достал из сумки большую банку малинового варенья, сметану в пластиковой пачке, пластиковую ложку... Аккуратно добавил в сметану варенья, и медленно съел всю сметану...Пустую пачку из-под нее он аккуратно выбросил в урну... И сделал все это очень тщательно и как-то лениво... Посидел немного, собрал сумку, и пошел дальше по миру в другие люди... Он был и исчез легкий, как дуновение летнего ветра...

ПЬЕСА...
... В семье сын-бисексуал... Ревнует отца к матери, а мать к отцу... Действие заходит в тупик, патовая ситуация... Но появляется "Бог из Машины", всех мирит до абсурда... И - счастливый Занавес!.. Конец...

РЕПЛИКА ИЗ ЗАЛА...
... При полном зале на сцену (как-то) вышел культурист, стал лом гнуть об лысую свою голову... Из зала закричал кто-то: "Неужели ты не слышишь, как у тебя башка трещит?!." Все смеялись, культурист лом все-таки согнул, и сразу же ушел в кулисы...

КНИГА...
На протяжении долгого времени по ночам во сне я писал какую-то крепкую книгу... Я думал и гадал, что же она напоминает, ведь у всего есть, должен быть, первоисточник, Начало... Все это напоминало Индийский Эпос... Но в своем, авторском, переложении... Книга, что я писал, мне нравилась, вызывала во мне некое уважение к себе, текст ее был абсолютно красив, если не сказать, прекрасен, но наяву, я все не мог с точностью воссоздать, то, что сам же написал во сне... Все это было по крайней мере странно, и я все не знал, что же мне с ЭТИМ делать?.. И - во что ЭТО вылить?..

9 Январь.2019 Ашкелон.





Рейтинг работы: 5
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 9
© 10.01.2019 Александр Щерба
Свидетельство о публикации: izba-2019-2462370

Рубрика произведения: Проза -> Психоделическая литература











1