Мы не знаем культуры своей


За столетьями дум,
За окраиной пыльных дорог,
Погружаясь в безмолвие звёздного света,
Напрягает свой ум –
Нелюдим, молчалив, одинок
Странный писарь, которого звали поэтом.

Время шло,
И стирались в веках имена,
Забывались дела их, теряясь в пыли происшествий.
Всё прошло,
Только выжили те письмена,
Что успели упрятать во время нашествий.

И теперь,
Изучая отрывки забытых поэм,
Мы невольно представим себе старика и пергамент.
Приоткроется дверь
В глубь веков. Но зачем?
Большинство не поймёт, для чего был исполнен орнамент.

И каков
Был таинственный смысл у рун,
И что каждая руна была для людей амулетом,
Смысл снов,
И значение слова колдун,
И волшебные рифмы поэта.

Очень жаль,
Что не знаем культуры своей,
Что погнались за идолом денег, богатства и власти.
Только сталь,
Леденящая душу, в глазах у людей.
Нет ни жизни, ни счастья, ни мысли, ни страсти.
2008






Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 4
© 08.01.2019 Вероника Ворошилова
Свидетельство о публикации: izba-2019-2461187

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика философская











1