"ПОЗДНИЙ МЕЗОЗОЙ"-159


"ПОЗДНИЙ МЕЗОЗОЙ"-159
Антон ТЮКИН

СТИХОТВОРЕНИЯ ИЗ ЦИКЛА
"ПОЗДНИЙ МЕЗОЗОЙ"159


НАША ЮНОСТЬ

Поколению “лихих” девяностых -
моему поколению
(а другого, к счастью, не будет)…

Желтки трепещут в чёрном. Тротуар
Под пятаком студенческой луны.
Под бабочками ветреный бульвар
В тот год, когда все юбки, словно сны…

От Ленина до Совнархоза - свет,
А мимо лязг через Базар. За мост
Рёв мотоциклов… Сколько было лет?..
Хотя б не бед. Пейзаж привычно прост

В провинции: вот парень каску рвёт,
Как пластырь с раны. В чёрном “металлист”.
Пацанки с пивом. Улыбается и врёт
Длинноволосый хиппи, с виду - глист…

Грохочет, скалится раздолбанный “ЛиАЗ”,
Сворачивая. Я войду в салон.
Меня проржавленный советский жёлтый таз
Перенесёт чрез временной заслон.

Что дальше? Чернышевкого - трава
Из детства, заповедный чёрный лес,
Зев склепа кладбища, как: “жизнь всегда права”,
Да “колокольня наша - до небес”.

3.02.19

* * *

ПРОШЕДШЕЕ ВРЕМЯ

Десятиклассникам
1989-го года

1.

Чёрный парус ночи караулит.
Тёмный сад таращится, как ад
В миллион глазниц: Не все заснули?
Не способен, извините. Рад,

Как вон те - другие. Невозможно…
Мир не судно, я не капитан!
Ну, и хорошо, что безнадёжно.
Для кого-то блудница, стакан,

Для меня - лишь ливень, что в окошко,
Разбиваясь, как надежды, бьёт.
Было - сплыло. Время, словно кошка, -
Не удержишь, да и та насрёт.

2.

Не борюсь. Вот моё наследство:
Серая могилка - “жёлтый дом”
У вокзала, пасмурное детство,
Где все развлеченья “на потом”.

Трудное выдавливаю слово,
Где ему вовек не прорасти…
В школьной форме девочки суровы,
Но зато на Копанке - с шести…

3.02.19

* * *

ОДНАЖДЫ

Однажды я скажу: “Я умираю,
Вершины гор. Вы грезились вдали,
Как облака несбыточного рая
Далёкой кромки моря и земли.

И речка, протяжённая, как рана,
И жар полудня, и олив и кедров тень -
Пребудут век, хотя б меня не станет…
Вот домики киббуцев- деревень,

Ширь городов - вас сделали не боги.
Вы сами встали - миру вопреки,
Как серые асфальтные дороги -
Не линии Дарующей Руки.

Я не пришёл. За дальним горизонтом
В последний миг в забвенье и в бреду,
Ворвавшись ливнем грозового фронта, -
К своей земле, как спелый дождь сойду”.

3.02.19







Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 1
© 03.01.2019 Антон Тюкин
Свидетельство о публикации: izba-2019-2456684

Рубрика произведения: Поэзия -> Мир души











1