Мои прозы.


Мои прозы - не отсылки, строчки - не посылки, не предсказание будущего. Это всего лишь произведения ненавистной дочки - краткий курс, как не иссякнуть от происходящего, при этом нащупывать пульс. Я не похожа на поэта животворящего - я пишу о том, что кипит, что бурлит нерешёнными вопросами, возгласами ангела и чертёнка, визгами котёнка, что боится старых хозяев, но не может отвыкнуть и привыкнуть снова, но желательно к новым. Стихи не отличаются по форме, но наделены смыслом особым - вчитайся. Выйди, прогуляйся, приди и еще пару раз прочти, потом закругляйся и спи.
Я вечно в поиске себя в надежде на новый полёт, но при обыске вещей находят напоминания - воспоминания и приграждают проход, угрожают расправой немалой - вечно страдать. Затем новый приход, но полёт по-прежнему старый. Скучно. Тучно и надоело. Все знают, говорят, что это не дело. Меня задело, но это правда.
Глаза почти не спят, почти не горят фонарики в груди, а проблем - пруд пруди, но я то справлюсь, ведь в меня верят - не могу подвести. Всё, что я подведу - итоги, переступлю все пороги, хоть и не уложилась в сроки. Не просто так я не ложилась спать, не просто так небо - в ожидании нового полёта без гнёта, а кровать - повод мечтать о нём.
Я задержала себя во времени, чтоб не совершать ошибок, чтоб не был гнев пылок, чтоб потом не нести снова бремя чужой боли. А почему всё так, если никто не думал о моём горе? Когда в поле воином была одна, слабости и верности полна плыла в пучине будущей, как оказалось, соломы, но тогда показалось, что зеленой, новой травы.
А теперь, я - недосказанная, силой повязанная, лишь "свою линию гни".
Я не дам себя разгадать, загадать еще пару желаний будет трудно, так же нудно, как и мне быть не в себе.
Я не обещала никому быть самой лучшей, не обещала быть постоянной среди переменных, я не вербовала пленных и не внушала им, что буду самой доброй и ласковой, что в погоду, что в день пасмурный. Так что ж все хотят? Мои бумажные крики можно порвать, но не меня - как бездомных котят утопить, мои слова будут вечны, будут жить беспечно не только в моей голове, но в моей душе, в тебе и в ком-то еще.
Они будут жить, как искусство Фаберже и скрежетом пронзать слух. Не упадет мой дух, не сгорбится спина, ведь я напилась сполна яда в бокале вина.





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 7
© 30.12.2018 Светлана Алексеева
Свидетельство о публикации: izba-2018-2454204

Метки: Прозы, мысли, философия, искусство, грусть, печаль, тоска, мысли, море, правда,
Рубрика произведения: Поэзия -> Прозаические миниатюры










1