Вера Соколова. Солнечный ветер строфы



Вера Соколова. " Солнечный ветер строфы."


…О любимых - вполголоса. Только - вполголоса… Она снимает с руки перчатку.. Как-то рассеянно… Не смотрит в зеркало. Зачем смотреть? Идет мимо, скользит, как тень, луч…Походка у нее, легкая. Наверное, стремительная. Это я так ее рисую, воображаю. И вся она - наполненная. Чем? Светом, воздухом, энергией, стремительностью. Нетерпеливостью. Жаждой жизни.
Читаю и перечитываю, прочитываю ее стихи. Они все словно обращены в глубины души и сердца, о чем бы не говорилось – о забронзовевшем в осени дубе, старом камине, построенном в прошлом веке, о прибалтийских соснах, о любимом aаромате..

Духи “Chantal Thomas”. Ее поздний аромат. Осознанно любимый. В том времени, когда возраста уже нет. Не будет. Когда он над тобою не довлеет, и ты ему – не подчиняешься. Впрочем, разве она подчинялась когда-нибудь, чему- нибудь? Лишь любви. Нюансам чувств… Порывам сердца…
Я не решаюсь писать о ней много и подробно. Нет времени. Оно течет так стремительно. Я просто закрываю глаза. Я вижу, как она играет на фортепьяно. Гордая, седая голова, прямая спина, точеный профиль и очень добрые глаза… Очень добрые. В них – вся жизнь. Целая жизнь. Наполненная жизнь. Настоящая.

Детство - яркое, неординарное, в большой квартире, где жило несколько поколений, с няней – гувернанткой, любимым дедом, светской красавицей матерью. Довоенная Прибалтика. Характерный ее, чуть западный, педантичный колорит, печенье и чай по утрам, прогулки с собакой, книги.

А потом… война... Расстрел родителей, близких, потери, сиротство. Я не могу говорить о ней много. И вскользь - не могу. Она простит меня. У нее добрые глаза. Очень добрые. И стальной характер… Именно потому она выжила в том аду, который непредставим… Она не ходила в школу, ее, как еврейскую девочку, от расстрела и гетто прятали соседи.

Повзрослев, она не смогла стать актрисой или музыкантом, выбрала профессию техническую, не женскую, чтобы быть независимой и сытой… Не сразу нашла в жизни свою любовь, а найдя дорожила ею так, что рассыпала драгоценные крупицы по всем своим стихам, по всем нотам своей прозы, миниатюр, эссе. Ее стихотворные эскизы, портреты, романы рифмой – нет точного определения всему, что упорно сотворяют ее Душа и сердце, ее перо, покоряют искренностью, неподдельностью, не лживостью красок, живым, одухотворенным романтизмом, ироничностью, образностью и глубиной. И еще они наполнены солнечным ветром. Ни янтарем, ни песком, а именно ветром. Так стремительны и светлы они, так музыкальны. Недаром многие из них стали романсами.
Вот несколько строф, любимых мною, у нее:

Когда бы ни писала о любви,
всегда найти сумеешь между строк
две-три живые капельки кровИ,
скатившиеся сонно за порог.
И сколько ни следи и ни лови,
их не поймать нелюбящей рукой -
у них одно желанье - на покой.
А я прошу: зови меня, зови...

Мастер и Маргарита

Весенний день повис сакУры белой веткой.
Гитарный перебор и хриплый баритон.
Она сидела у окна, в плётёной птичьей клетке.
И было от чего грустить, признался он.

Ах, женщина-мечта пригрезилась случайно.
Под звуки тАнго и под ветра буйный свист.
Мозаикою стен японской тёплой чайной.
Где музыка под стать играется на «бис».

Он подал руку ей, спасая из неволи.
Остался позади порог её тюрьмы.
Теперь распределить осталось только роли.
До наступленья полуночной тьмы.

Он станет Мастером на сцене этой жизни.
И Маргаритою она наречена.
Свет солнца им в глаза весенним полднем брызнет.
История про них давно сочинена.

Да. Про ее любимый круг, про ее лирических героев, про ее мир воздуха и солнца, истории давно сочинены. Ею самой. Рассказаны. А про нее, Веру Соколову, напоившую свою строфу искристым, солнечным ветром, стремительным и терпким, я сочинила историю только что. Плохо ли, хорошо, судить не мне… Вам. Ей. Она простит меня. У нее добрые глаза. И солнечный ветер в ладонях…

Автор - Madame d~ Ash( Лана Астриковаhttps://www.chitalnya.ru/work/2061846/







Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 22
© 24.12.2018 Редакторская Страница
Свидетельство о публикации: izba-2018-2448574

Рубрика произведения: Проза -> Эссе










1