Без названия


Никто не знает,
что нас завтра ждёт.
Скрипят уныло
петли у ворот,
крыльцо
ветшает,
боязно ступить.
Пора, друг мой,
изжитое забыть.

Дай руку мне.
Разминуться – нельзя.
Причал разрушен,
что твоя стезя,
пейзаж привычный
за моим окном
стал миражом...
Боль – будто в грудь –
ножом.

Раздольны
поздней осени поля,
ещё черна
остывшая земля,
и сто ветров,
что провожают нас
стремительны,
как жизнь –
калиф на час.

30/11/18

© Copyright: Ирина Тарковская, 2018
Свидетельство о публикации №118113002786





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 22
© 02.12.2018 ирина тарковская
Свидетельство о публикации: izba-2018-2428670

Рубрика произведения: Поэзия -> Стихи, не вошедшие в рубрики











1