"Эмигрант"


"Эмигрант"
Я родину покинул.
Уехал из страны.
Искал я жизни лучшей
Где полны животы.
Как хороша жизнь за бугром.
Там всё горит, сверкает.
И люди все богатые
На мерсах разъезжают.

Чего хотел, добился я.
Еды в достатке у меня.
И дом большой снимаю.
Но счастья я тут не нашёл.
Души свободу и простор
Я позабыл
И здесь я их не приобрёл.

Здесь бизнес частный заправляет.
А на людей ему начхать.
Душу- на деньги он меняет
И на мораль ему плевать.

Здесь всё спешит, летит, мелькает.
Тебя ни кто не замечает.
Тут каждый занят о своём.
Всем безразличен общий дом.
Серые кругом, высокие дома.
Из камня и бетона стоят там города.
Люди серые и злые.
Все спешащие и занятые.

Я вижу в небе журавлей.
Они на Север улетают.
Спешат домой к себе скорей.
Свой дом родной, они не забывают.
Я бы к стае той пристал.
Журавли заберите меня.
Я с вами лететь хочу.
Я с вами домой улечу.
Но не могу я летать.
Придётся мне здесь,
Мою смерть ожидать.
Такой мой удел - видать.

Я вспоминаю родные
Отцовские края.
Где родился, где вырос я.
Это Русь моя родная.
Это родина моя.
Не могу я без тебя.
Сердце плачет и страдает.
Вспоминая те края.
Ни чего не забывает.
Ту берёзку у окна.
Ту скамейку у крыльца,
И просторы те широки,
И дремучие леса.
Только здесь я понимаю
Как любил их сильно я.
И от этого сильней страдаю.
Вспоминаю, вспоминаю.

Звон в голове моей звучит.
Хрустальный, мелодичный звон.
По всей округе льётся он.
Колокола звенят, играют.
Людей на праздник призывают.
Золотые купола на солнце
Ярким пламенем блистают.
Людям души очищают.

Я вспоминаю детства, юности места.
Тем есть родник
И в нём хрустально, чистая вода.
С земли бесшумно бьёт она.
Чище радостной слезы.
Как алмаз она сверкает.
Лучами солнца игривая, играет.
Её прохладу,
Вкус, я не забуду ни когда.
Моих отцов заветные места.

Я домой хочу вернуться.
В родные земли и края.
Русским духом окунуться,
Там любимая земля.
Там могила матери, отца.
Я хочу им поклониться
И со скорбью извинится.

Как домой теперь вернуться?
Там ни кола и не двора.
А с начала всё начать,
Пора уже моя прошла.
Прости страна, родная мать.
Не разумного своего дитя.
Придётся умчаться, скучать
И на чужбине помирать.
Владимир Сосновский.






Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 15
© 30.11.2018 Владимир Сосновский
Свидетельство о публикации: izba-2018-2426991

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика философская











1