Чешите, вдруг пройдёт


Чешите, вдруг пройдёт
Сидит она у моря,
как мне её обнять?
Как не было бы горя?
Пытаемся понять:
Язык - разъединять,
нам дан могучий - кучу,
на случай разметать,
и гнать на море тучу...

Вздымает - надо брать,
волна, чтоб было пусто,
и, кабы не соврать,
чем полыхают чувства.
Характер - не поднять,
Язык разъединяет.
Препон, а может - пять?
А кто их там считает…

Мы русские, но... люди?
Понять не сразу смог.
Дыши Россия чудом!
И глубже каждый вздох.
Нам нужен переводчик,
так сложен не язык.
А может не доходчив,
Великий стал впритык?

Могучий русский очень,
звериный будто рык,
певучий - между прочим,
как стык или ярлык.
На стыке вырос пулей,
и мОлодец, и штык -
одной колоды - улей,
певуч и многолик!

Гремуч и дух проник,
и вырос с пулей - дурой
божественной натурой -
дух творчества привык.
С такой фигурой речи 
и русским языком, 
который душу лечит,
почти что - не знаком. 

Язык - народ, известно.
Как что хочу узнать,
мне слово интересно!
Но как его понять?
Как брать, какая рать,
где Ра и где то, бра?
Без светоча ума,
мне братьев не познать.

Иду к науке - суке,
а та, вся - на суку!
А с ней и Весь от скуки,
и Вести, и ку-ку!
А солнца только лучик,
на случай, оковать,
и кузня, и могучий
на счастье - поискать.

Куда б меня послать!
В какое устье рек.
Еврея ж не отнять:
А вдруг я, древний грек?
И друг мне и товарищ,
уже схожу с ума -
походу, сам не шаришь,
Египетская тьма!

Где бра и где Светило?
Мне мила та, одна.
Она ведь баба была,
а стала - оно - бра.
Мне серебра не надо,
а жило бы - одно,
пусть, Золотая баба.
А мне моё - ребро!

И я, как тот спартанец,
мне горе по плечо,
в России - иностранец
с коротеньким мечом.
В словарике копаюсь,
ищу и Вике-с-Педей,
и сам себе признаюсь:
Я грек в стране медведей?

Жаль рейтинг упадёт,
при этом, се-ребра
(нет худа без добра),
когда любовь придёт.
Фигурой выражаясь,
иначе, вот он - Весь!
И с греками купаясь:
Я - иностранец - здесь.

И у себя, на Родине,
в России - иностранец,
евреец - не уродина!
Зенитовец, Спартанец…
Мы русские, но... Люди?
Не сразу, но дойдёт.
Дышите люди чудом.
Чешите. Вдруг пройдёт.

Чудесный разговор.
Солёная, не - пресная?
Вдруг вспомнилось: amor!
Она уже железная.
Как не было бы горя,
Язык нас доведёт.
Сидит она у моря,
погоды, может, ждёт?

Фото: Торревьеха, Испания, памятник…
29.11.2018 г.





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 16
© 29.11.2018 Завацкий
Свидетельство о публикации: izba-2018-2426091

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика любовная











1