Тела не будет, примите берет


Тела не будет, примите берет.
Мама, мужайтесь, сынка больше нет.

В рамочке – фото, в кувшине – букет.
Мама, простите, сынка больше нет.

Вышел майор, вытирает слезу.
Маме берет, как на блюде, несу.

Вижу, в углу смерть-старуха сидит,
из-под чепца осторожно глядит.

Нынче – Афган, послезавтра – Чечня,
Сирия станет занозой Кремля.

Дети уходят от нас воевать,
мама не хочет берет принимать.

- Где мой Антошка? Сыночек, родной! -
Мы без оглядки выходим, а вой

Нас настигает волной, словно «град»,
как по ошибке в долине Герат.


05.11.2018 г.
С-Петербург






Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 17
© 07.11.2018 Юрий Внесистемный
Свидетельство о публикации: izba-2018-2408097

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика философская











1