Ноября, 7-го дня...


   День седьмого ноября... Те, кто был когда-то октябрёнком (ноябрёнком по новому стилю), те в этот день испытывают какое-то непонятное томление, какую-то необъяснимую тоску о недостроенном коммунизме, где каждому - по потребностям, о так и не зацветших на Марсе яблонях, и о прочих подобных вещах, известных и понятных исключительно бывшим октябрятам-ноябрятам.

  Ах, друзья мои, стоит ли тужить о том, что уже прошло, когда впереди нас ждёт то, что ещё не наступило? Да-да, это я о будущем. Это оно ещё не наступило и никакая "машина времени" старины Уэллса не перенесёт нас не то что на сто лет вперёд, а даже и в завтрашний день. По той простой причине, что завтрашний день ещё не существует в природе. А очутиться в том, чего не существует, невозможно. По крайней мере, физически. Так что, в прошлое, хоть до штурма Зимнего, хоть до точки Большого взрыва - пожалуйста, а вот в завтра - придётся подождать до утра...

  Что же, как поётся в немецкой песенке: "Sieben Acht Gute Nacht..."
  






Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 14
© 07.11.2018 Ханс-Ульрих Йоханссон
Свидетельство о публикации: izba-2018-2407741

Рубрика произведения: Проза -> Эзотерика











1