Про этот город ещё


Кабы серому да небушку
позаесть блокаду хлебушком,
но свои глаза голодные
волком пялит в нас зима,
запивая память горькую
чаем с хвойными иголками,
и про ярость благородную
всё поёт, сойдя с ума.
Мне не бегать артобстрелами
под домами обгорелыми
и не мерить метрономами
не расстрелянных минут -
просто жить в промёрзшем городе
в незабытом небом холоде,
называть его содомом и
вечно чувствовать вину
за страну, что комом катится,
за малышку в белом платьице
на сгоревшей фотографии
в утонувшей глыбе льда...
Вот бы ей тогда бы хлебушка
донести смог мёртвый дедушка,
что ей наши эпитафии
после страшного суда?
Не донёс. Над Пискарёвкою
время скручено веревкою,
и петлёй его затянуто
пламя вечного огня.
Не согреет он прохожего,
да и те, кто здесь уложены,
заморожены не в памяти
эхом нынешнего дня...
Дальше строчки всё бездарнее.
Здесь пекарни за пекарнями.
В лужи сверху льдом расколотым
сыплет невская вода.
Быть нам вечно виноватыми
пред могилами и датами -
это небо этим городом
не наестся никогда.





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 16
© 05.11.2018 Ирина Окс
Свидетельство о публикации: izba-2018-2406063

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика гражданская











1