Ноябрь. Утро.


Ноябрь. Утро. Улицы пусты.
Настенный календарь.
Сегодня воскресенье.
Безветрие. И голые кусты...
Всё в мире застывает без движенья.

И отсыпается усталый человек,
Ещё под вечер осушив бутылку пива.
И видит третий сон. А пёс нетерпеливый
Скулит под дверью. Двадцать первый век,

Как говорил поэт: шагает по планете...
А Время свой не замедляет бег,
Меняя антураж и всё на свете...






Рейтинг работы: 12
Количество рецензий: 3
Количество сообщений: 3
Количество просмотров: 42
© 04.11.2018 Вера Соколова (Рига)
Свидетельство о публикации: izba-2018-2405424

Рубрика произведения: Поэзия -> Мир души


СИрена       05.11.2018   08:37:45
Отзыв:   положительный
вот такой он - двадцать первый век: иногда - медленный, иногда - вихрь. век - это мы.
брависсимо, верушенька. мудрость твоя завораживает.


Птица Гала       04.11.2018   15:37:55
Отзыв:   положительный
Умеешь ты передать атмосферу...
Всё равно чего... Комнаты ли, улицы, города, планеты...
Просто - умеешь!

Добавить отзыв:


Представьтесь: (*)  
Введите число: (*)  











1