Той женщине, которой сорок лет


Как жаль, что не Петрарка я, не Данте:
Не в силах выразить души моей порыв
И донести струны моей bel canto
До сердца Вашего, своё для Вас открыв.
Твердите Вы, мол, я слаба, устала…
В глазах потухших — лишь тоска и грусть:
«Ах, боже, сорок лет! Стара я стала
Любить, мечтать, терзаться… ну и пусть».
Нет чтоб встряхнуться и…
.. .. .. .. .. .. .. .. расправив крылья,
Над бездной воспарить и…
.. .. .. .. .. .. .. .. вниз, в пике…
Вы — как цветок, слегка покрытый пылью,
Забытый быть добавленным в букет…
Его б к окну да пару капель влаги
На лепестки, живительной, пролить,
И не замедлит он, на свет с улыбкой глядя,
Вас прелестью своей заворожить.
Как жаль, что не Рембрандт я, не Веласкес:
Что не сподобился Господь мне дать совет,
Как, замешав из чувств палитры краски,
Я мог бы взять
И написать
Портрет
Цветка,
Слегка
Поникшего без ласки, —
Той Женщины,
.. .. .. . .которой
. .. .. .. .. .. .сорок
.. .. .. .. .. .. .. . лет.
2003





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 13
© 03.11.2018 Николай Шалыгин
Свидетельство о публикации: izba-2018-2404367

Рубрика произведения: Поэзия -> Авторская песня











1