Книга памяти моей


Книга памяти моей
Подходит ночь.
Вдруг память просыпается,
Вновь открывая ветхие листы:
Знакомый том,
Что жизнью называется –
Как на ладони, беды и мечты…

То пыль дорог,
А то запахнет прелостью –
Осенним дивом просеки лесной.
И с юных лет
Так далеко до зрелости
И далеко до участи иной.

А участь – что?
Её мы сами делаем,
Сжигая все, что строили, мосты.
Ведь мнится нам,
Что мы такие смелые:
Рукой подать до Главной Высоты!

И замелькают,
Будто ветром подняты,
Как листья в осень, пёстрые года.
Вздохнёшь тайком:
Когда-то были молоды,
А утекли, как воды, в никуда.

И снова ночь.
И снова сердце мается.
А ты за память всё-таки держись.
Она тебе
Как будто открывается
Всё той же книгой под названьем «Жизнь».








Рейтинг работы: 2
Количество рецензий: 1
Количество сообщений: 2
Количество просмотров: 23
© 31.10.2018 Людмила Уварова
Свидетельство о публикации: izba-2018-2402323

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика философская


Лидия Клочкова-Заруцкая       02.11.2018   01:29:03
Отзыв:   положительный
Людочек, очень сильное стихо, потому чо трогает все струнки души и сердца !
Браво !!!


Людмила Уварова       02.11.2018   10:07:09

Спасибо, моя хорошая. Рада, что созвучно твоему пониманию.
Вот так, легла и, вместо сна, "полилось"..



Добавить отзыв:


Представьтесь: (*)  
Введите число: (*)  











1