Бабушке. Дому.


Бабушке. Дому.
Бабушке. Дому

Огурцы из кадушки, грибы… Разносолов – не перечесть!
Как талантливы, как мудры, руки, что всё смогли суметь…
И подзор кружевной узор, что ночами вязала ты, –
Распускаются до сих пор самобытно на нём цветы.

Ароматного сена стог… Старой липы густая сень…
В перекрестной пыли дорог солнцеокий восходит день!
Где под ворот колес скрипит деревянной телеги ось,
Где заливисто голосит верный пёс, сберегая кость…

Где промчались младые дни… Милый дом наш, – уютен, свят.
Окна – в сад… Горячи блины. Атаманка и фикус – в лад.
Вспомню всё… Ворожит огонь в старой печке, пленяя взор,
Я вернусь… Ты дождись меня, не кори за разлуку-сон.

…Ты дождись. Сохрани тепло, в тихой дрёме минувших лет,
Их доверчивой простотой – отводя от всесилья бед.
Милый дом наш. Какой строкой мне продолжить… Немею. Ком.
Сбудься снова, прошу, случись! Мы – счастливей с тобой вдвоём.

фото автора





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 16
© 10.08.2018 Ольга Дейнега
Свидетельство о публикации: izba-2018-2335371

Метки: бабушка, дом, мир, жизнь, деревня,
Рубрика произведения: Поэзия -> Мир души












1