Поэт.


Поэт.
 

***
Он пишет строки лунных тем...
Печально голову повесив,...
Сжимая мысли в кулаке,
Безжалостно, что душу так калечат.

Чернила, капли по бедру,...
Спасибо музе, не устала...
Поверил бы в свою мечту;
Он верил, а она пропала.

И лампа на столе горит,...
Горит фонарь, на улице, качаясь;
И страх, как хочется завыть,
И смех внутри так больно жалит.

Он не боится вдаль смотреть,
И впереди идущих не боится...
С опаской смотрит лишь на тех,
Кто сзади шёл и вдруг зарылся.

Он грезит девой прошлых дней;
Листает в памяти страницы...
Дорог так много и путей,
А выбрал он тропу в темнице.

Его удел слова одни,...
Что песня по полям бескрайним;
Читает небо, как стихи,...
А сам один, и всё прощает... (и умирает...)
05.07.2018

© Copyright: Дима Читинский, 2018
Свидетельство о публикации №118070506230





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 32
© 05.07.2018 Дмитрий Читинский
Свидетельство о публикации: izba-2018-2310888

Рубрика произведения: Поэзия -> Мир души











1