Мир


Люди добрые, не плачьте!
Вы - не древние иконы!
Этот мир как пёс кусачий
Ждёт бумаги похоронной.

Он стоит с открытой пастью,
Оглашая воздух визгом,
А на нём мятежный мастер
Погружает люд во схизму.

Он, нашедший смысл жизни,
Омертвел в стояньи гордом,
Его плащ на ребрах виснет,
Рот молчит всегда упорно.

Иногда лишь, на карачках
Он кричит в трубу эпохи:
Этот мир есть пёс кусачий,
А на нём одни лишь блохи...

Не кричи безумный схимник,
Голос твой звучит негромко,
Мы ещё нескоро вынем
Из кармана похоронку.

С песней, в скованной неволе
Прогуляем дни вразвалку,
Мы съедим ещё пуд соли
До приезда катафалка.

Люди добрые, не плачьте!
Вы - не древние иконы!
Этот мир как пёс кусачий
Ждёт бумаги похоронной.





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 23
© 01.07.2018 Иван Конюхов
Свидетельство о публикации: izba-2018-2308382

Рубрика произведения: Поэзия -> Лирика философская











1