Промозглая осень, который день льет.
Тяжелые тучи заснули на сопках.
Как птица нахохлился наш вертолет,
И капли блестят на железных заклепках.
Пьет чай под навесом небритый пилот.
Смеется что, мол, отдохну от жены.
(Красивая, стройная, брови вразлет)
А нам лишь о милых и видятся сны.
Он с нами - неделю. А мы , уж, полгода
Утюжим постылую тундру Чукотки.
Домой бы пора - да ненастна погода,
И сердце не радуют метеосводки.
На душах уставших лежит отпечаток
Бесцельных, сырых, перемученных дней.
И смотрит тоска, из озябших палаток,
Глазами обычно веселых парней.
Нет продыха малого в небе осеннем.
Стихи не читаются, книжка закрыта.
Обиженно смотрит с обложки Есенин,
И жизнь протекает под грифом "забыто".
Нет места рисункам, газетам, кроссвордам,
Забыта еда - просто нет аппетита.
Забыта гитара, с застывшим аккордом,
И звездное небо давно позабыто.
В какой-то из дней, пожалеет нас осень:
Увидим вдали горизонт приоткрытый!
Загрузим палатки на борт, номер восемь,
И снимет нас с "точки" наш ангел небритый.