Дядя Миша


Не случалось ли вам мучительно переживать потерю, которой никогда не было? Такое бывает во снах. Иногда, когда просыпаешься, ощущение потери остается. Иногда, когда во сне чувствуешь, и видишь, что обладаешь каким –то невероятным навыком или умением,память о сне сохраняет и мышечная память, и наяву ты готов взлететь, или забраться по отвесной стене на четырнадцатый этаж и только ум,этот природный ограничитель нашепчет тебе, что подобные экзерцисы не к лицу взрослому человеку, а так все в порядке: где-то на острове, д на Буяне, есть яйцо, под ним кольцо, дерни и перевернешь этот мир, и все, что в нем есть хорошего и плохого, скатится в тар- тарары, а ты можешь задумчиво так поглядывать на звезды. Болезнью подобные переживания не назовешь, а так, пустые фантазии у меня же эта фантазия всегда связана с поиском кого-то настоящего, не похожего на других, кого я знала чуть ли не с детства, но потом связь была утрачена, и поиск заставлял меня неустанно путешествовать по Интернету и находить своего любимого персонажа в стихах и прозе гениев – недоучек, что не мешало, впрочем, бросать их при ближайшем рассмотрении: ошибка, опять не он, говорила я себе, и все неизменно повторялось сначала: глубокое восхищение творчеством, подгон под собственные стандарты и разочарование в человеке и его произведениях. Впрочем, это никогда не мешало мне учиться, по крайней мере постигать чужую прозу: то я видела ее в виде растянутой гармоники, то в виде 3Д экрана, и желание постичь это умение, найденное другими, вероятно вело в дальние дали Интернета не меньше, чем желание найти утраченную родную душу. В одном из моих поисков на «Стихире» я наткнулась на такие странные, ни на кого не похожие строки:
Я спросил намедни у Героя
ты Егор скажи мне скрверно
почему сухая изаБелла
подороже втрое
полусладкого
Фалерна

?
Автор назвал себя Мих., стало быть Михаил. Я обрадовалась бесконечно.Возможность найти, обрясти собственного героя становилась реальна как никогда. Мой герой был бесшабашен и неприлично смел. А стихи были смелы и бесшабашны. Мой герой был мужчиной, уже поверьте, настоящим мужчиной, и автор стихом был безупречно таковым. Мих. обращался к какой-то Коломбине,существование которой показалось мне настоящей выдумкой большого художника и он,этот художник, был самой настоящей родной мне душой. «Позвони мне», – орал Мих. в каком- то стихотворении,написав под ним номер сотового. Словно под гипнозом, я взяла трубку и позвонила. На том конце мне пророкотал хриплый голос, похожий на голос Высоцкого:
- Привет! А ты кто?
- Я студентка, - бодрым и взволнованным голосом объявила я. -Учусь на втором курсе факультета филологии, - и, покраснев,добавила, - ваша большая поклонница.
- Ух ты! – воскликнули на другом конце. – А меня Михаилом зовут. Хочешь я тебе песню спою? А я тоже молодой, мне сорок пять!
В этом моменте я твердо засомневалась – голос тянул скорее на современника Высоцкого. Песня оказалась блатная, но поскольку сочинил ее тот же автор (а я уже не сомневалась, что он какой-то диковинный, природный
гений),была ничего. Гений сразу завалил меня информацией. Когда-то в молодые годы он строил на Урале металлургический комбинат. Ему дали комнату в доме над озером Чебаркуль.Метеорита не видел, потому что успел переехать под Белгород, стоить новый металлургический комбинат.
- Три раза за мной прилетали! Три!!
- Кто, дядя Миша? - спросила я, установив этим обращением дистанцию: уж больно мой новый знакомый был активен.
- Инопланетяне, кто, же еще, - пророкотал поэт. – Прилетают, и светят на балкон, мол, Миша, выходи.Ну я беру с собой (от жены прячу заначку), выхожу. Они сидят, светятся.Наливаем. Эх..да что говорить…
- Дядь Миш, а в Белгород, они что- за вами не полетели?
- Война у них там за меня пошла, - сурово ответил поэт.- Обещали прислать капсулу. А те, другие, их враги, сбили ее в озеро Чебаркуль. Чтобы не доставался ни тем, ни другим.
- Эх, - голосил, он. – Дубиииинушка ухнем.
Булькнуло. Чувствовалась,что дубинушка сама пошла.
- Ты приезжай ко мне, чё, - в приказном порядке вдруг объявил дядя Миша. У нас, тут под Белгородом, такая погода! Жара, травы…
- А как же жена ваша,дядя Миша? - удивленно спросила я.
- Насмотрелись мы с ней друг на друга за тридцать лет, - охотно объяснил дядя Миша, - Надоели друг другу до чертиков...
- Дядь Миша, а Коломбина?
- Ну дык это муза. Я же ее издалека люблю, как неовеществленное. Она тоже куда-то прпала… Грустно мне что-то, одиноко. Только пиратка скрашивает мою одинокую жизнь.
- А кто это?
- Пес. Псина моя разлюбезная. Он и Люся.
- А Люся кто?
- Мать Пиратки. Ее мне сноха подарила в том году, когда Семен с Маринкой в аварию попали. Ну, Маринку знаешь? Она грибы заготовляет, и нам передает. А у нас своих полно, Яковлевне отдаем и Ивану Израэливичу. У нас тут соседей – то всего ничего: Петр с женой, Иван Израэлевич, остальные все его в Германию уехали, два Кондрата, да Егор с с невесткой, Кирилловна в шестнадцатом напротив живет, Серега Воронин... Вообще не с кем поговорить!!
- Дядя Миша, - только и смогла ошарашено сказать я..
Я до сих пор не знаю соседей по лестничной клетке, с тремя подругами перезваниваюсь раз в году, и самый мой лучший друг – телевизор. И вот сидит человек, буквально напичкан возможностями общения, вплоть до инопланетян, а поговорить – не с кем!
- Потому, что мудаки они – коротко пояснил мою мысль дядя Миша. – Я им свои стихи начинаю читать, а они пальцем у виска крутят. – Ивановне (жене) говорят, что я придурковатый, она меня давно таким считает.
- У вас классные стихи, дядя Миша.
- Мне об этом все говорят..Еще лет пять назад, в Кремле, один большой человек, сказал, что у меня стихи гениальные, - заметил дядя Миша и булькнул.- А этим, что в лоб, что по лбу.
Затем разговор опять перешел на каких-то дядь мишиных родственников по материнской линии и тещу, которой он регулярно подкидывал новости о повышении цен, мстя за какие-то эпизоды из прошлого. К этому моменту я окончательно поняла, что дядя Миша уже прожил свою жизнь и эта жизнь всегда будет такой: с родственниками, крапивой, борьбой с пьянством и женой, и никогда эта черта не будет пройдена. Да и пытался ли он ее пройти?
- Дай хоть посмотреть на тебя, - сказал дядя Миша и включил скайп.
Дядя Миша сидел на заднем плане распаренный в расстегнутой рубашке,
а во весь экран на меня пялилась всклокоченная черная морда Пирата. Очки у него съехали куда-то в бок, под столом стояла чекушка, а на коленях лежала гитара.Но не это заинтересовало меня. Куда больше меня заинтересовал портрет, на стене за его спиной. Там, молодой и красивый человек с дядимишиными чертами лица, в костюме Гамлета, стоял, опершись на гитару и смотрел на тоненькую девушку, опустившую перед ним свою хорошенькую головку.
- А, -хрипло заметил, уловив мой взгляд, дядя Миша, доливая стакан. – Это я с женой. Сосед рисовал. Шемякин. Слышала о таком?
(Сомнения)
как же дальше
с этой чушью жить?
помогите разобраться,бр-тцы..
..скорость мрне мешает тормозить
тормоз мне мешает оторваться..

В очерке  использованы стихи Михаила Голосова.





Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 54
© 11.06.2018 Сибирцева Станислава
Свидетельство о публикации: izba-2018-2294259

Рубрика произведения: Проза -> Очерк












1