Правда. А чья? (Лёхе)


Правда. А чья?     (Лёхе)
Звонок последний. От любимого родителя,
Удравши иль от будущей тюрьмы,
Малой народ играл «на победителя»,
На деньги? - Нам их не было взаймы.
А кто в очках, ходил в консерватории.
Не все. Мы их жалели, а они боялись нас.
Вот так вот начиналася история:
СССР – послевоенный класс.

Отцы наши и братья, наши деды
Пришли героями! Закончилась война, но не для нас.
Пропитан воздух был Великою победой.
Где наше место в ней? Да вот же он, врагу подбитый глаз!
С утра мы с ним ходили в одну школу
И в класс и рядышком сидели – то с утра.
А ночью мы катались с ним в грязи – пыли по полу.
Очкарики глядели, как душили мы врага с соседнего двора.

Мы дрались честно: «против кодлы - кодла!» -
Не место трусам и предателям средь будущих мужчин -
Подкрасться сзади и напасть - считалось подло,
И вызов был в чести: «Один, чтоб - на один!»
Мы лезли вверх и не добром кончались наши игры,
Но наполнялись силой и отвагою сердца,
Мы обнажали зубы, будто тигры,
Но лишь «до крови», но, никак, не до конца!

Кругом разруха – стройка в бездорожии.
И пустыри, где, в полный рост, скрывала нас трава.
Но после школы - смены отмывала – брила рожи и –
На танцы иль в кино валила гордая братва.
Ну а потом толпой дрались здоровью на потребу,
За правду, очищаясь ото лжи.
Глядело небо вниз, а мы глядели жадно в небо
Присевши иногда, чтоб враг тебя не уложил.

Очкарики учились под картинами,
Не сразу сбились в стаи, сперва «каждый за себя»,
Друг к дружке встали худенькими спинами
И тоже – вверх, по струнам теребя.
Открытой не могло быть конкуренции:
Мы – на завод, они – на мастер класс -
«Даешь ракеты для интеллигенции !»–
Наш беспартийный лозунг, а они – с балетами на нас.

Дрались мы просто так, без всякого скандала,
За правду, очищаясь ото лжи.
Очкастая братва « приёмы честно изучала»,
В итоге, каждый с хитреньким приемом задружил.
А правда была порвана, как будто одеяло,
Что под себя тянули и желали подвернуть.
Не били их! Как результат, случилось – все им мало
И ниже пояса за Правду могут пнуть!

Давно мы вышли из аудитории,
И каждый сам понёс свою суму.
Консервы – им, а нам – «консерватории»
Давали пищу телу и уму.
Послушал как-то раз их «ля-мажории» -
Где правда? Там ведь всё – одна сплошная ложь!
А что касается до подлинной истории,
То, каждый знает, под моей подушкой – нож!







Рейтинг работы: 0
Количество рецензий: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 16
© 17.05.2018 Сергей Калмыков
Свидетельство о публикации: izba-2018-2275683

Рубрика произведения: Поэзия -> Авторская песня












1